Свет моих давних побед,
Моя потемневшая медь.
Дальше мне ль ярко гореть,
Или потухшею тлеть?
Вот я стою и дышу,
Тихо дышу, неспеша.
Что же, опять согрешу?
Нет, не позволит душа.
Плавно спускается с крыш
Белый туман с небес.
Я бы и рада быть с кем-то,
Но получается без.
Быть он один обречён,
Бедный художник- творец.
То хижину строит в лесу,
А то возводит дворец.
Мрачные сумерки лет,
Милые сердцу года.
Нет, всё не так и не то,
Все таки, я не одна!
19.02.19
Художник-Творец
© Copyright: Вероника Вихрова, 2019
Свидетельство о публикации №219032201590
Свидетельство о публикации №219032201590
Рецензии
