Коробка

Я почти такой же как и все. Человек. А почему почти? Об этом чуть позже.
День у меня полностью свободен, вот только всё уже давно, ничего не имеет смысла. И нет, приятные моменты есть, музыка, кино или еще какие-то мероприятия, где независимо от других людей, я все равно остаюсь наедине со своими мыслями. У меня есть работа. Вот только спешить мне некуда, хотя и опаздывать сильно, все же не поощряется. Просто я должен сделать дело, которое я выполняю ночью. Почему именно ночью? Не знаю, мне так удобней. Да и приезжать туда, и забирать то, что я должен, так же удобней под конец, обычного трудового дня, то есть поздно вечером.
Я вожу старенький фургон-каблучок, он двухместный, для одного меня, вполне достаточно.
Так вот, как я уже сказал, поздно вечером, я надеваю  перчатки и загружаю свою машину коробками. Большими или совсем маленькими и еду по темному городу, завершать то, за что мне впрочем и платят.
На входе меня встречает уже знакомый охранник, открывая ворота, и давая мне проехать на территорию. Никаких разговоров и вообще общения ни с кем. Я паркую машину и разгружаю свой фургон.
Обычно коробок бывает штуки три или четыре. Порой больше. Вряд ли, это от чего то зависит. Не думаю что этому можно привести за ранее какую-либо статистику.
В этот раз, оказалась всего одна коробка. Не сказать что я был сильно удивлен. Вот если бы их в какой-то день не оказалось бы вообще. Ни там откуда я их беру, но и просто нигде. Но так не бывает.
Я иду по чуть освещенному, всегда холодному коридору, к своему рабочему месту. Длинным потертым ключом, открываю дверь, которая с гулким грохотом открывается, и захожу внутрь помещения.
Кладу коробку на железный стол, больше похожий на слесарный верстак. Сажусь на кресло, которое наверное, некогда списали из офиса. И просто сижу. Не засекая времени. Но пора.
Я надеваю рукавицу и открываю маленькую, черную дверцу. Кочергой ворошу угли, после чего заливаю внутрь немного жидкости для розжига, чиркаю спичкой и кидаю её в топку.
Огонь разгорается. Обдавая жаром и ярким пламенем.
Коробка. Снимаю рукавицы и беру её в руки. И слезы текут по моим щекам, так всегда. Я вижу картины. Разные. В основном они радостные, веселые, со звонким смехом, я улыбаюсь, когда вижу что-то забавное. Но финал. Он всегда одинаковый. Это и есть то, что отличает меня от других людей. Я вижу эти картины.
Кладу коробку на роликовые трубки, и двигаю ее в сторону огня. Несколько минут, и от нее останется воспоминание. Очередное воспоминание. Коих уже набралось в моей памяти несколько тысяч. Я помню абсолютно всё.
Никто не видит моих слёз. Никто не знает о том, что знаю я. Эта ночь оказалась короче чем обычно. Но мне все равно не уснуть, вплоть до самого утра. Да и сплю ли я вообще?
Завтра меня ждёт, точно такая же ночь, но с новыми картинами, те, что сделают меня чуточку веселым, и заставят меня улыбнуться, пусть и на несколько секунд.
Но несмотря на то, что финал у них трагичный и грустный. Я все же каждый раз, жду именно начала. А конец, да наверное он всегда, и везде грустный. Но именно ради этих нескольких секунд я и нахожусь там.
Коробки сгорают. Но то что было в них, под разными именами, останется в сердцах у тех людей, которые их любили.
В том числе, и в моем сердце. Навсегда.