Из дневника о забытом прохожем

  И эта весна была бессовестной воровкой ,как ей казалось нужной только ему судьбы....И эта весна была циничной….Совсем не в легком платье..Скорее в готичном наряде с крестом на шее и рваной раной на сердце…А так хотелось разделить то, что было предначертано каждому ..разделить на двоих....Хотелось все ненужное вычесть..все остатки сложить …И просто разделить на целую обещанную вечность на двоих облаков…..Но люди легко разочарованием по себе убивают любой шанс на выигрыш в этой, черт ее навсегда забери, любви…..И казалось так получилось раздеть его, только слушая….Забраться под кожу ….и взглядом пронзающим навсегда запечатлеть как бьется только его сердце…И он был не фальшивый…И даже теплым и очень хрупким …Умел к своим далеко не 25 дышать, вкушать грех и вместе с этим прекрасную жизнь…Умел идти по трупам умершей по нему не одной любви….Он был мужчиной для нее…ДО…И стал просто самцом ПОСЛЕ…..Обмануть можно себя…..Научить себя можно многому….Силой убеждения….внушить , что овсянка так полезна….А чай на завтрак так необходим..И чтобы не капли в кровь кофеина…И ,о Боже , нет конечно и никотину….Он так старательно себя лепил…..Только вот жаль работа чопорная получилась….Ни одной тонкой линии….А внутри так в обще пустота….Он старался окружить себя только тем, что хоть как то давало надежду забыть на то, сколько лет….Такими же выделанными шаблонными …Конечно красивыми…Жаль , что не сами собой придуманными….Такие как он и как с ним ,живут в мире , который для большинства очень красив….Так борются с поступью бабы с косой…Так борются с отсутствием мозгов….Когда глаза горят исключительно на мужской кошелек….И мир все продумал за них…Она не дает ему стареть …Не позволяет быть тем, кем так хотел когда –то давно….Может стать космонавтом и только ту ненормальную скатать на Луну.Такие как его окружают не дают падать ,пусть даже в грязь , зато только своим лицом..Такие много говорят о политике …..Словно мужику , которому за …и который хочет жить так важно где сейчас Трамп и чем стала ненужная ему какая-то там Астана…Такие как он всегда выбирают их…Это как обои купить для квартиры, которая будет для виду и для всех…А сам потом израненным волком, обозлившимся на мир и на всех кто не с ним…пойдет выть в свою ту старую берлогу которая для него , но не для всех..И снова так захочется сказки на ночь…Каких-то нелепых фраз по венам, ожогов глаз ее на коже и чтобы если говорить, так чтобы сердце даже хотело плакать…Если желать то только как в черно- белом французском кино….Такие как он всегда выбирают статус…Бегут от перемен, когда эти перемены настигают…Они борются с ними как последние шакалы….Такие как он – нигилисты…Их вера- это даже отрицание себя.Их крест – навсегда пустота.
P.S: Я так старательно растворялся в этой наигранной эфемерности , что еще старательней хотел стать той субстанцией, в которой она не побоится растворить не только свои бессонные фразы в моей беззвучной ночи..Я хотел стать той субстанцией , чтобы жизнь была ее как каприз, в котором я был сразу и причиной ..и следствием и спасительным оберегом…..Жаль я сам все упустил.