Подражание Маршаку, пересказывающему Бернса

Я пил не вовремя, не там,
И сам себе – богема.
Во мне – священник, паства, храм
И черная измена.

Брожу, как тень, между святых.
Как гений, неприкаян.
Меня не ждут в среде простых
Бездельников с окраин.

Венец мне тесен, душит шарф.
Кресты натерли плечи.
Не знаю, где живет душа –
Приют ее невечен.

Пришла весна, и заберет
Остатки снежных пятен.
Она права, ее черед:
Мир светел, чист, понятен.

А мне кто смена? Мир застыл,
Играя сетью граней.
Несвеж, обыден, зол, постыл,
Завернут в рог бараний.

Я в круг вернуться обречен,
И под глазами тени.
Как видно, мало я учен:
Еще не стер колени.

И будет шалая весна
Пугать игривой силой,
А лето – пеленою сна,
Истомой похотливой.

Невнятной грязью промелькнет
Пестренье листопада,
Вернутся холод, снег и лед:
Зима – казнь и награда.

И все же, дни – наперечет.
А вечность – слишком мало.
Держу перед собой отчет:
Быть проще не пристало.