Суббота

Видимо, пришло время взглянуть правде в глаза: я совершенно разучился писать. Ещё немного - и мыслительные функции атрофируются, останутся "рефлексы вместо рефлексии" и придёт та самая псевдосмерть. Я даже не могу придумать название своим рассказам - банально не о чем писать, нет событий, которые можно раскрыть более детально, или мыслей, которые возникли в течение дня. Говорят, что сон - лучшее лекарство, для меня же он не более чем средство эскапизма, бегство от самого себя внутрь самого себя, и даже этой роскоши я скоро лишусь, буду вставать в шесть утра и собираться на работу. Финита ля комедия.

Нашёл наконец занятие на следующие полгода - скачал себе Кнута, Страуструпа и некие таинственные "Песни о Паскале", буду читать в свободное время, уже лучше, чем ничего. С общением негусто, даже если пишу кому-то из друзей, никто не отвечает, и это в выходной день, что уж говорить о буднях, когда у всех кроме тебя работа. Хотел бы ещё о чём-то написать, но, видимо, не судьба - моск уже не работает, а как известно, всё что ни делается - к лучшему, и если всем удобнее видеть меня в качестве ручной обезьянки, так тому и быть, я не буду возражать и биться об стенку. На сегодня всё. До завтра.