Мечта

– Дама, вы зачем бросили бумажку? Пожалуйста, поднимите!
Женщина обернулась и пожала плечом.
– Господи!.. Больной, наверно?
Я повторил требование.
– Вот и поднимайте, если вам надо! – бросила дама, и дверь парадной с шумом за ней захлопнулась.

Меня аж заколотило от возмущения. Семь, а то и восемь раз в день убираю я эту проклятую лестницу...
Я поднял бумажку, вышел на улицу и бросил бумажку в урну.
От волнения даже забыл, в какую сторону идти. Остановился, стал в задумчивости осматриваться.

У трамвайной остановки дворничиха с мрачным видом мела край тротуара. Моё внимание привлекла ее метла. Такой в точности метлой, с проволочным перехватом (а не верёвочным, весьма ненадёжным) я тоже мету двор по утрам и по вечерам, четыре раза в сутки.
– Ива или тополь? – спрашиваю я как бы между прочим. Дворничиха, не прерывая работы, бросает на меня недоверчивый взгляд.
– Чего надо?
– Я говорю, ива или..? Да, тополь, тополь, я вижу...
– Не знаю, чего это... – ворчит дворничиха.
– Перехватец проволочный, это хорошо, – делюсь я впечатлением.
– Таку дали...  – бубнит дворничиха, продолжая мести.

Мне кажется, все на меня смотрят. Смотрят с уважением и завистью. Я же гляжу на всех с брезгливой гордостью. Странные людишки!.. Ну что? носятся со своими  портфельчиками?..  Дела  разные,  производственные  планы, коллективные договоры, сметы... Как всё это далеко от настоящего дела!.. Как это далеко от меня!.. Что из себя строить-то? Вот хоть один из вас знает, как выносить мусорные баки? А-а!.. А чем отмывать цементный пол? Вот то-то! Керосином, друзья мои, керосином! А то – производственные планы, коллективные договоры... Кому они?..
На улице грязь. Пока жду трамвая, так и подмывает взять метлу да подмести мостовую. Дворничиха копошится у края тротуара и мостовой совсем не интересуется. А мне кажется, я один могу сделать это так, как надо.

Вот и трамвай. Стоящие на остановке люди бросаются к распахнувшимся дверям, а я..  а я отворачиваюсь. Не могу смотреть, как на подножки набирается снежная липучая грязь. Скоро трамвай уходит, увозя серые снежные лепёшки на подножках, снежное месиво внутри вагона, а мне опять кажется, что это мои труды пропали даром. Ничего не могу с собой поделать.

По дороге на работу тысячу раз мысленно протираю перила и двери в ближайших парадных. Иной раз, уже придя в отдел, вдруг прильнёшь к оконному стеклу... Сзади кульман белым пятном... Кто-то бормочет возле тебя –не понимаешь, о чем, не прислушиваешься. Верно, о какой-то ерунде: о проектах, о чертежах... А ты смотришь и смотришь – не пройдёт ли кто по улице, не направится ли в одну из парадных напротив или во двор. И если вдруг какой-то прохожий вошёл во двор или открыл дверь парадной, то следишь – вытер ли ноги, стряхнул ли плащ... Увы, никто, ровным счетом никто этого не делает! Я отчаянно стучу пальцем по стеклу и шепчу, шепчу неистово – о чистоте, которую надо соблюдать, об уважении к труду тех, кто моет лестницы и дворы... Буквально кричу шёпотом.

Трамваи проносятся где-то недалеко от нашего переулка, я вижу в просвете между домами их красно-жёлтые бока. А ведь в каждом из этих трамваев по тысяче пассажиров, и ни один, я уверен, не стряхнул грязь с ботинок и несёт на подошвах ее слипшиеся комья. Больно думать об этом. Разве напрасно я так старательно драю эти чертовы трамваи – по двадцать, по тридцать в день? О, если бы мне доверили убирать все, все парадные, лестницы и все дворы в городе! Уверяю, город блестел бы! Не стану хвастать, но я бы делал это артистически! Помню, ещё мальчишкой я мечтал об этом. Уже тогда я знал: главное в жизни – найти своё дело. Ради этого стоит вытерпеть многое. А терпеть приходится. Ведь столько боли причиняют окружающие. И всё за преданность делу. Да, боли я вытерпел много. Как оградиться от неё? Ты убрал, ты вымыл, а ведь кто-то даже не заметил. И прошёлся в грязных ботинках. И бросил бумажку...

Весь день я обычно угрюм. Несколько раз обтираю кульман – прямо блестит он у меня. Но – что ты будешь делать? Вожу рейсшиной по ватману – и так и кажется, что пыль под ней шуршит. А куда денешься? Вожу, вычерчиваю всякие линии, углы какие-то, замысловатые фигуры. Но что-то давит, какая-то тоска. И то и дело мелькает мысль – не своим, не своим делом занимаешься... Боже мой, до чего глупо...

______________