О птице, которая мечтала стать оленем

Я рождена для полета, но закрывая глаза я вновь и вновь представляю, как несусь сквоь изумрудно-зеленую чащу, как копыта касаются мха мягкого и камней жестких, как ветки задевают лоснящуюся шерсть на моих боках, как гордо несу я рога эти. Я чувствую свист ветра в своих ушах, движение каждого мускула быстрых ног, поступь свою быструю, но такую тихую, словно я и есть ветер, призрак леса неуловимый и на голове моей растут ветки как часть его.

Говорят птицы - свободны? Полет - мечта? Я открываю глаза и вновь вижу лишь прутья клеток... Скажи мне, зачем рождена я этой птицей? Какой толк в крыльях, если не можешь ты расправить их и взлететь выше неба?

Если бы я могла выбирать, кем родиться, я бы стала оленем и бродила бы в лесах дальних, вдыхая божественность ароматов полевых трав, протягивая длинную шею к первым лучам солнца и любила бы их без меры, выше всякой любви, доступной живому, ведь самая суть этого понятия - бесконечная любовь к каждому атому мира. К каждому духу леса.

Я знаю, что скоро умру, как говорят здесь (шепотом) ради высокой цели познания мира, но Господи, что они знают в сущности о мире, что еще можно знать о нем, кроме этой самой любви и сути всей, что родилась с нами и умрет с нами, так как истина вечна и всегда сокрыта в нас самих, сколько бы мы не пытались найти ее снаружи?

Я не верю в смерть. Может быть завтра, после того, как острый скальпель вскроет мои артерии, я наконец-то взлечу - оттолкнувшись в прыжке оленьем от промерзлой вессенней земли.

Возьми меня с собой - покажи мне лес.