У подножия времени

"Сто тысяч ударов сердца" Эд. Делюж.  Хочу,чтоб вы читали эту книгу стихов не как историю, а как жизнь ...В том и таинственность  феномена...Меж слов, строк  и звуков, что таятся, за страницами сей книги, скрыто много  дверей, через которые попадаешь в иные, не подконтрольные измерения и осваиваешь их, словно они - твои собственные...
Как говорит  автор..., -

И ветер тихо шепчет имена,
В наряды белые их одевая,
Где яблоня роняет письмена…
Где нет меня, где тысячу раз я!...

Доверьтесь ему, считайте себя, именно себя самого причастным каждой мысли, эмоции, звучащей на этих страницах...И тогда - нет вопросов, тогда - полное понимание
изначально.

И нет тебя, и тысячу раз ты!
Вновь пульс уроним посредине бездны.
Исходят Светом белые стихи,
Исходят тенью призрачные мессы…

Давайте знакомиться: поэт Эдуард Дэлюж. Говорить о содержании  книги, значит принять намерение  автора... «Я собираю Ковчег, врученного мне мира»,  - прочтёте вы в стихотворении «Семь строк». И да, мир этот внутри и во вне, он, Эдуард Дэлюж и сам по себе - мир, мир жадный до приключений, ярко экспрессивный, чувственный,самозабвенно погруженный в бьющее через край существование...Его мир - и  ты  сам, читатель.

Он, поэт, определил своё место ...« у подножия Времени», его  голос, его шепот звучит  «сквозь хаос разноцветий...». Попадая в  их пространство, ты понимаешь, что и сама жизнь - ни дать ни взять реактор, в котором вот-вот   начнется   реакция  ускорения. И здесь важно понять  вот что: о жизни, о смерти Дэлюж, человек и поэт, судит не философски отстраненно... В стихах его  сканировано  личное  переживание, проживание  мemento mori…   На пределе эмоции  оно звучит в стихотворении «Пасодобль со  Смертью».  Здесь герой - тореро, ему противостоит... мулета (кусок ярко-красной ткани в руках матадора) или сам бык. Стих -- противостояние человека и смерти...и слияние с нею. Вслушайтесь:


Торро!!!!
Жизнь - Игра, в которую мы играем с Быком - утонченный медленный танец....
Изучая друг друга... мы танцуем с ним Смерть,
Поэзию жарких шагов…
Каждый бог начинает с азов…
Кто из нас кого убивает?
Пасодобль  со  Смертью - это сердце парада,
где на каждую мертвую розу, приходится мертвый матадор.

Читаешь, и от строки к строке что-то меняется в тебе,  высвобождается. Ты знаешь, что это? Понимание  мира?  …Хотя, сего не узнаешь сразу!  На свете существует лишь три настоящих женщины -  Любовь, Поэзия и Смерть…
И каждая из них образ твой. Торро!!!!
И мы согласимся, потому что человек мистичен по сути своей, он растворён в бытии-небытии...Его поэзия - непрерывная история  именно об этом. Она о том, какой может быть жизнь. О том, как прошлое тянется следом за нами в будущее.

... Я уже дирижировал адом.
Я учусь дирижировать небом!
Не оставь меня, слышишь?
Не проспи меня, ладно?

Непростая  это история и не из-за внешних событий,  а из-за того, какой она видится мне, ее рассказчику. Да благословит тебя  Бог - или Кто Там есть еще, кто один в состоянии увидеть лучшее, на что способно человеческое сердце.

Всей слабостью клянусь остаться в Вас
И каждою пылинкою живого!
Меж рукописью и пожаром  - судный час;
Во имя слова «Есмь»,
Во имя Слова.

Вот она - не имеющая ни имени, ни размера жизнь бодрствующая, думающая, чувствующая и желающая состояться.

Нет, не умру я! Я родился умирать
И воскресать за сотню верст от Дома;
Гость времени, отпущенного мне;
Во имя слова «Быть»,
Во имя Слова.

Свет звезды доходит до нас через миллион лет - или так только считается? Нет, скорее всего это правда. В какой же  Вселенной искать гармонию нашему «Я»? Наша вечная ошибка в том, что мы путаем собственные ограниченные  пределы с границами действительно возможного и пытаемся  втиснуть Вселенную в рациональную или какую-то иную  шляпу. Он, поэт, он расширяет наш горизонт. Это его небо, и  мы в него смотрим…

Оруженосцы Роз, без вас мир пуст!
Вы первая любовь земли, её основа.
Молитвой Воздуха дышу я наизусть -
Во имя Имени Любви,
Во имя Слова.

И хоть поэт категорично этого не утверждает, сама позиция его более всего соответствует дзен-буддизму. Дзен-буддизм, по сути, не только религиозный феномен. Он создал школу в литературе, философии, искусстве. Его цель -
перевод бытия внешнего в бытие, заключенное в самом себе, то есть переход  сущности, через уничтожение формы, к  чистой энергии. Энергия звучащего слова, энергия чувства, энергия мысли - в его стихах сплав  всего.

И наблюдая за игрой во Тьму и Свет,
В пространстве, что больн`о смертельной дрожью,
Мы вымолчим стихи, которым толщи лет,
Их выносив под выгоревшей кожей.

Для поэта бытие начинается оттуда, где «я» личности и  подсознания не слитно. Это та высота, где инстинкты  земные,  реальные сплетены с космической интуицией. Это медитирование на тех глубинах, где бытие сливается с  небытием.  «Я всего лишь пятно, где пульсируют строки,» -говорит он о себе в « Метастазах минут осознанной комы».
На вопрос - кто я, кто ты, кто  мы, поэт отвечает философски категорично...

Моя неизвестная Страна,
Дитя воздуха, сандала и скрипки;
Мира, во всём его блеске и нищете...
Где меня, упомянутого в книге - трав
И тебя, упомянутую в книге цветов -
Отпустили угадывать себя в друг друге...


От социального человека в своём творчестве Э. Дэлюж  идет  к эмпирическому, от  эмпирического, к иррациональному, и
человеческое бытие сливается  в его сознании с небытием. А сами  стихи - это более всего наблюдения над взлетами  души или ее нисхождением в бездну, туда где рождаются
неясные импульсы...

Я - лишь недолгий стих, любимая моя,
Я - лишь недолгий звук, возможно, самый малый,
Исповедимый путь до переправы,
Наречие скупого бытия,
Случайный ряд случайных величин,
И звук вещей, и их перемещенье,
И смысл букв в патетике вращенья,
Так смертно ищущий причину всех причин.

Помня сие, и у тебя, читатель, родится желание искать  «причину всех причин», а  значит - отключиться от диктующей условия существования социумной матрицы.
Матрица хотела б навязать нам свой сияющий, белокурый, чистенький, искрящийся мир, привязанность к вещам и сентиментальность. Но если мы заключены в ней, - мы всего лишь дети мертвого, не знавшего жизни мира, который
никогда и не был миром. Представьте только, изначально сам человек рожден из огня и звездной материи. А сегодня  для нас человеческий мир выкован, склепан и сплавлен.  Разве не иллюзия  для нас, что он одет в моря, в воздух и в жизнь? Реально он одет в бензин и металлы, в стекло и бетон… Словно его никогда не согревало солнце. Спросите себя, где же энергия мира? Она есть, убеждает нас поэт, но мы не замечаем её. Пробиться сквозь накипь?
Сделаем такое усилие с его стихами.

Ты слышишь...Это более, чем дар!
Как невесомость пальцев Звук, как шепот...
Ты вышепчешь строки внезапный знак,
И он рассыпется на множество аккордов.
На эти Настоящие Стихи,
Которые никто не прочитает...?
Которые сквозь блики темноты
На белый лист торжественно слетают.
Стихи молчания немеркнущих Огней,
"Идущие по росам с Богом, с ветром
До Женщины,
До Музыки,
До Света"...
До исключения из списка смертных дней.

Верно, жизнь состоит из редких мгновений высочайшей  значимости и бесконечного числа промежутков между ними. Но это просто к слову. Я не вправе говорить об этом, потому  что поэт ли, читатель или просто случайный прохожий, каждый из нас - скорей айсберг, две трети его под водой. И  у каждого - свои высоты. А может, у поэта просто алгоритм в мозгу - его личный поэтический код, ставший вдруг понятным и нам, читателям...Может, он усыпил бабочек и разбил своё сердце?

Горящая строка, рожденная в ночи -
Не искушенье сна, не откровенье взгляда...
Она - твой бумеранг, отпущенный когда-то,
Она - твой талисман, она твои Ключи.
И видится нам всем... мы сердцем прочитали,
И каждую строку мы вынесли в себе...
Мы стали тем, кто есть,
Мы были тем, кем стали...

Мы барахтаемся между двумя мирами: миром, из которого  вышли, и миром, к которому стремимся.Самый глубочайший  смысл слова «человеческий» заключается именно в том, что
мы - связь, мы - мост, мы - обещание. Толчок к реализации  жизни внутри нас рождается. Надо только дать ему  возможность  быть, состояться.

Где ночь превысит замысел свечи,
Где тень  преувеличит  смысл жеста -
Сонеты белые в транскрипции руки,
Сонеты чёрные в транскрипции просветов.
Мне этих знаков родственно письмо!
Безлюдье вырвалось на волю -
Так - Много, Мало, Всё! И ничего!
Произнесённость,  болен я тобою.

Обмен словами, взаимная «произнесенность» - и есть начало  вдохновенного общения. Если двое, читатель и поэт,  стремятся к нему, они найдут возможность передать и услышать эти мысли и чувства.  Разговор по-моему, и есть одно из самых ярких проявлений  человеческой жажды слияния. Натуры восприимчивые, люди, способные чувствовать, стремятся создать какие-то глубокие, тонкие, более прочные связи....Такого читателя и мечтает увидеть поэт Эдуард Дэлюж.

«Приходи навестить мою сказку в безлюдные дали,
Всплески, фразы моих обжигающих рук,»  -

приглашает он и тогда для обоих сторон жизнь станет развитием, а развитие - процесс бесконечный, непрерывный. Все на свете  -движение… Всё есть Путь…

Быть
Обнаженьем,
Тишиной.
Разлитый воздух Невесом в пространстве,
Наполненный лишь пустотой,
Начало мира в неподдельном царстве.
....
Я есть ,чтобы беззвучьем стать
Меня не будет, чтобы стал я звуком….
Момент рождается, чтоб вспыхнуть и пропасть
Так, Пустота рождает утро.

Мир  таков, каким мы его себе и представляем. Этот спектакль всегда - твой собственный, его наполненность зависит от твоего сердца, а не от желания какого-то стороннего режиссера. Мы сами - и режиссер, и автор, и актер. Драма, которую мы играем, - есть наша собственная
жизнь. Театральный костюм сшит из собственной кожи.

Посмотри - пронзительно чернеет
Эта ночь и тёмная вода,
Всё, что Жизнь сказать тебе сумеет -
В тишине молчащей Тайны сна.
Отпуская в безымянное, танцуют
Болью, Страхом, Тишиной…  Мечтой!
Празднуй каждую - святую и слепую!
Празднуй каждую, пока ещё живой!
 
Так что же случилось с этим сероглазым, обожженным солнцем  трубадуром, с сердцем огромным, как мир?  А трубадур и сегодня звучит в эфире.В социальных сетях инета - свой круг читателей, именующих его более чем дружески, сократив официальное имя  Эдуард, до родного им  ДИ.

Я играл на скрипке ей
Светлячки в саду летали
Для фонарика они
Мёд мгновений собирали.

Вот   таким  видится  друзьям ДИ его мир. Да и как можно иначе беседовать с поэтом о любви, о  вечности, о счастье без слов, выражающих мироощущение глубоко личное. Пусть журчащая, освежающая подлинность существования  докажет и тебе, что каждое слово в нем резонирует с огромной правдой!  А любовь окружает его лучистой аурой, ты чувствуешь блики любви в самом пространстве. Она словно ожидает голоса  небес, возвещающего, что именно там хранится тайна мира.   Тайны прекрасны ночью?

О, ночь,
Я твой разыгранный мотив,
Пой тёмное вино,
Ступай сквозь чёрный сад...
По дышащей траве...
Стихом отговоря...
Я надеваю царский твой наряд
И медленно тону,
Всё тише... всё нежней...
Качаюсь в забытьи,
Вдыхая синий ладан...
О, ночь, я твой,
Я в пламени весны
Очаровательно - бесцельной серенады.

Между сферами бытия, между земным и неземным  существуют ступени и скрепляющая их вязь. Кто-то карабкается по ним вверх, словно пьянеет...Дорога бесконечна...То - Рай, но и Ад - это тоже внутри нас. У нас есть выбор, и все сотворенное  нами, - и есть наш крест.

Ты будешь, боль?
Я выпил за двоих -
Двойную дозу болеисчесленья!
И может быть сурово проведенье,
Но Милостив неоднозначный Бог.
Уходишь?
Остаюсь
С тобой и с чашей,
В ней горечь наших несложившихся судеб,
Но кто из нас с тобою потерявший? -
Те двое, коих вместе больше нет.
...
Не смей! Останься!
Нараспашку дверь...
В ней темнота..
Напиток боль? -
Отравленная сила.

Воображение дерзновенно. Поэт Эд. Дэлюж дерзнул. Он захотел раскрыться, и захотел, чтобы читающие его стихи также открывали своё сердце миру. И его слишком личное  от строки к строке может стать слишком личным твоим,
читатель.

Два мгновения в алом...
"Полукружия ветреных слов
на восходе стиха";
Обнимите меня
вашей тонко подмеченной прозой…
Я Вас где-то смотрел,
Я читал Вас у гения сна,
Рисовал Вас чернилами
В тетрадях вселенских склерозов...

Это грандиозное приготовление к чему-то невероятному...Наступил  миг - линзы отшлифованы, мы видим, как ошеломляюще прекрасен мир. Ди - человек нашего мира,и вне нашего мира и мир вибрирует в его стихах. Поэт словно вскрывает ему  черепную коробку, выпуская  джина многоликости, разрушаая границу между человеком и человечеством. Он впитывает в себя музыку, людей, события...  Чувство, что он исповедует в стихах само по себе разрушает закованных в  калькуляторы реалистов мира…Им не понять, что вселенная - лишь часть способности превращаться любого из  нас - в
богатый импульсами мир, а мироздания - вливаться в нас, в каждого! И нет вопросов, говорит нам сотворивший сей мир. Есть только ответы...

Самое светлое - солнце, бабочки, смех.
Самое смертное - листья, слова, человек.
Самое громкое - ночь, тишина, пустота.
Самое вечное - мгновенье и красота.
Самое яркое - детство, мечты, цветы.
Самое нежное - Ты, Ты, Ты...