Кошка

Я кошка. На рубеже жизни восьмой и девятой падаю вниз, приземляюсь на лапы. Все четыре. Выстояла. Первый снег засыпает стылую грязь. Я рада, что у меня получилось. В последний раз.

Отозвалась в сердце кошачьем чья-то неизъяснимая грусть. Мне не понять. Я просто иду где потеплее и кто-то сможет прижать. Вон там музыка, смех, жёлтые лампы горят.

Чорт! Грузовик. Да что б тебя. Падаю снова в прозрачную льдистую высь.

Там наверху среди кипы бумаг на офисном стуле  мужчина смотрит устало.
- Вы кошка?!
- Я кошка! - ему отвечаю.
- Только вот кошек здесь не хватало. - он раздражённо ведёт карандаш по небритой щеке. - сядь-ка вон там. В уголке. И не мешайся тут мне.

Люди, и люди, и люди. Сменяя друг друга проходят безликой сплошной чередой. Хочется есть. Вот наконец он встаёт, мнет сигарету. Бесцеремонно сцапав в охапку, суёт в шерстяную уютность пальто.

Может быть мне повезло?! Думаю я. Ну точно! Мне повезло.