Купол

Больше не пусто - просторно.
О своды собора ударяется звук скрипки и растекается по всей зале, наполняя и освобождая ее. «Я хоть что-нибудь тебе прояснил?» - проносится голос. Да, все прояснили.
Закинув голову назад и улыбаясь небу, которое все понимает, рассеянно идёшь по залитым весенним солнцем переулкам и благодаришь его за ясность. Резко просыпаешься оттого, что грызёт совесть. Одержимость творением, которого быть не может, но по образу и подобию созданное. Глупо смеёшься в лицо самому себе и уже не спрашиваешь, зачем, веришь всему, лишь бы поскорее уйти туда, где на просторе мыслей можно воображать. Ни одно пространство не сравнится с тем, по которому я гуляю ночами. Оно забирает с собой, предлагая невозможное и прекрасное, уводит от людей. Слезы, дрожь, холодный пот, истерика, ложь, смех, стыд, недосказанная правда, жажда красоты смешиваются в один дурманящий аромат, который заполняет вакуум, а звуки скрипки бьются о хрустальный купол собора и рассекают его. Алая кровь заливает пол, и блики солнца на ней величественно исполняют свой танец.
Больше не пусто - просторно.