Речь твоя тихо течёт и певуче.
Я подарил тебе алые серьги.
Видишь, родная, как мчатся сквозь тучи
Чёрные, чёрные, всадники смерти.
Скифы воздвигли курган из каменьев,
Кровью святые закаты алеют,
Вьюга разбрызгала белые тени –
Всё это, друг мой, Гиперборея.
Гроб и в награду – берёзовый крестик –
Всё, что останется после, не боле.
Слышишь, рождается новая песня?
Песня о боли, и песня о воле.
Каждою ночью полынные травы
Не прекращают мне, грешному, сниться.
Город отметил гламурной отравой,
Вскормленных грудью степной кобылицы.
Вся моя жизнь умещается в слово,
Шут, приколоченный к липовой жерди.
Мчатся сквозь тучи, роняя подковы,
Чёрные, чёрные всадники смерти.
Речь твоя тихо течёт и певуче...
© Copyright: Алексей Моткин, 2019
Свидетельство о публикации №219032700383
Свидетельство о публикации №219032700383
Рецензии
