Ночь, выстрелом, разящим наповал,
нагрянула и ранила смертельно.
Убили бы меня её слова,
но завсегда спасает крест нательный
от злой напасти.
Он и спас меня.
Скрипя зубами, дотерпел до утра
и вполз в рассвет,
и – в зарожденье дня.
Увидел солнце – и воскрес как будто.
Тьма отступила.
Вместе с ней – слова:
те самые… в упор, очередями –
короткими, разящими…
Едва
не улетел на небо с лебедями
иль с журавлями…
Тьма рождает тьму
в чертогах черноты безлунной ночи…
Жизнь пронеслась…
Стою и не пойму:
К чему
опять
той тьмой
я озабочен?
Не пойму
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2019
Свидетельство о публикации №219032700654
Свидетельство о публикации №219032700654
Рецензии