Память, которая потерялась. Часть 12

Утром Эдуарду приснился сон. Сон это был или всё наяву было, Эдуард не понял, но встал с дивана в каком-то освежённом состоянии. Покушал без аппетита картошки в мундире, давясь и обжигаясь. Варить что-нибудь стоящее не хотелось, тем более, что картошка, купленная на базаре, оказалась без ГМО. Вкусная картошка настроила на какой-то вариант радости. Вспомнилось, как проходил мимо продавцов картошки, машинально подошёл к мужику.
-Можно килограмм?
-Можно.
-А два килограмма?
-Можно.
-Вот этой!
Мужик посмотрел оценивающе на прикид Эдуарда, показал пальцем на ведро поменьше с картошкой более мелкой.
-Может этой на сто рублей? - спросил мужик, пытливо заглядывая в глаза Эдуарду.
-Можно, - однозначно согласился Эдуард.
Не известно, что в Эдуарде показалось мужику. Он взял приличных размеров пакет и вывалил всё ведро в пакет, не взвешивая картофель.

Эдуард поблагодарил мужика, взял пакет и пошёл своей дорогой к дому и своей квартире. Уже через несколько сотен метров он ощутил непомерную тяжесть пакета.
Может быть, в пакете было три килограмма, может быть - пять. Но картошка была после приготовления чистой, без синевы и потемнения. Вкус был, какой Эдуард помнил, у картошки в их огороде, когда была жива мать.

То ли с этой картошки, то ли Александр Дюма нарисовался невидимым фантомом, фантастический эпизод поплыл скоростным потоком на экран монитора. И так продолжалось до того дня, когда Эдуард отстукал слово "Конец".
Ночью явился, не запылился Александр Дюма.

-Поздравляю!
-С чем? - удивился Эдуард, не успев убрать ногу.
-Сам же написал! Теперь я тебе уже не нужен, - попытался обрадовать Эдуарда французский писатель.
-Так, я думал, что ты где-то рядом? - удивился Эдуард.
-Я и был рядом. Но ты совета не спрашивал, а я старался не мешать. Ну, с богом!
Продолжай в том же духе! - сказал гость из потустороннего мира.

Нога вновь освободилась, но боли Эдуард не почувствовал.
Почему-то он сразу вспомнил, как назывался его первый роман. С чего бы?
Вспомнил свою мать. Вспомнил, как всячески помогала стать художником.
Состояние Эдуарда было каким-то неясно новым!

Неужели картошка всему причиной? Эдуард уже несколько лет покупал картошку в магазине "Магнит". Говорят, картошку привозили из Голландии. Там же выращивали каких-то странных коров. Молоко тоже в "Магните" было голландское. А может быть, из Беларуси? Так, Беларусь все продукты только подписывала своей продукцией, а тащила через границу всё из Европы. Пойди разберись, чьё молоко Эдуард пил?

Вот она, картошка от русского мужика! Чудо природы! Покушал и мозг заработал, как надо! Даже Александр Дюма, он же - Пушкин Александр Сергеевич, признал, что Эдуард сам пишет!
А если бы - не картошка, так бы всё и думал, что гости ночные помогают сочинять!

Эдуард глупо улыбался почти весь день. А ночью он уже и не ждал гостей из астрального мира. Ему казалось, что настал конец всей этой фантасмагории.
Однако ночью нога снова оказалась под ощутимой тяжестью. Боль пронизала мозг, не дала продолжить беспечный сон.
-Кажется, я забыл тебе кое-что сказать, - услышал Эдуард шёпот в самое ухо.
-Что ещё говорить-то? Ведь, уже договорились? - недовольно подумал Эдуард. Он разглядывал незнакомца, не понимая, кто это и что ему надо.

Продолжение - http://www.proza.ru/2019/03/28/610