Про любовь...

Любовь…
Сколько писано о любви, сколько сказано слов, рифм, восклицаний и междометий, спето песен и од, снято фильмов и сплясано плясок.
Много! Можно даже без преувеличения сказать, масса!
«Нет без любви сиянья в небесах,
Дыханья ветра, мира многоцветья,
И пенья птиц в разбуженных лесах,
Нет без любви ни жизни, ни бессмертья....»
Так трепетно писал о любви великий Галактион Табидзе и я полностью с ним солидарен!
.
Тут я набычился от важности, ну как же, я солидарен с самим Галактионом, на мгновение я даже ощутил себя почти его ровней, но холодный визгливый женский голос отрезвил меня криком: «Мансур, беги мусор выносить, а то опять останешься без ужина».
И я побежал, хоть я и не Мансур.
.
Любовь нечаянно нагрянет, когда ее совсем не ждешь, и это прекрасно! Прелести, ароматы и полутона любви даруют радость сердцу, бальзам нервам и градус крови. И тут мы согласны и спорить нам не о чем, так как издревле любовь к противоположному полу считается нормальным и здоровым явлением и не мне о ней сейчас петь.
Я бы спел, спел с огромным наслаждением, но у меня красоты и глубины не хватит.
И наглости тоже.
Но вот в чем мне наглости не занимать, так это выразить свое громкое недоразумение, когда любовь принимает противоестественные формы. Нет, это не то о чем вы сейчас подумали. Я говорю о любви к политикам.
Не к политике, а именно к политикам, к отдельным личностям, к их физике, брюху, походке, пустословию, размаху рук и приседаниям.
Что я имею в виду?
Вот к примеру:
Есть интеллигентная семья, отец видный биолог-натуралист, мать фтизиатр, в прошлом альпинистка-скалолазка, покорившая Казбек в ночных условиях в одиночку, без шерпов и альпенштока, дочь - синхронист с эсперанто, лауреат бальных танцев, специалист по Фаддею Булгарину и Пущину, в общем семья не из последних, кое-что повидавшая в жизни и даже пару раз ездившая заграницу на Золотые Пески в рамках туризма.
И вдруг, в один прекрасный день, вся эта семья резко влюбляется в нового политического лидера, который со скандалом пришел к власти, прошелся гоголем по умам избирателей, скинул старого падишаха, показал всему миру фигу и обещал вернуть Луну законному владельцу.
Семья в восторге начинает цитировать его речи, ходит на митинги, держит дома фонограммы выступлений и мечтает сфоткаться с ним, чтоб было что вспомнить перед смертью.
Не понимаю!
Вот такой вид любви мне недоступен.
...
Пару слов о том, что такое политик по моему разумению. Политик, это человек, которому мы платим зарплату, чтобы он не мешал нам работать, жить, спать и чтобы улицы были подметены, границы целы, валюта не шаталась и отопительный сезон не запаздывал.
По большому счету это прообраз дворника, который следит за чистотой, припозднившимся жильцам открывает ворота, бдит чтобы не крали белье с чердака и по утрам подметает асфальт, тихо и аккуратно, чтоб не сбивать с ритма весь район.
Да, это уважаемый человек, и чем профессиональнее он исполняет свои дела, тем лучше живется дому, где мы живем.
Но отдавать за него жизнь, целовать его валенки, молится на его метлу, падать ниц перед дверью дворницкой и материть других дворников, дабы польстить своему, это уже нонсенс, как писал Ги де Мопассан в своем рассказе "Дворник Мишель".
.
Вспоминается дурной анекдот эпохи Брежнева и Пугачевы:
«В клубе объявили лекцию на тему "Народ и партия едины". Никто не пришел.
Через неделю была объявлена лекция "Три вида любви". Народу набилось - тьма.
- Существует три вида любви, - начал хрипатый лектор - Первый вид - патологическая любовь. Это - нехорошо, и на эту тему говорить стыдно. Второй вид - нормальная любовь. Это вам хорошо известно, об этом тоже не стоит говорить. Остается третий, высший вид любви - любовь народа к партии. Об этом мы и поговорим подробнее».
.
В те времена на партийных лидеров смотрели с усмешкой. Во всяком случае в моем окружении не было людей, сохнувших по бровастому Леньке, бдительному Андропову, непонятному Черненко или Пятнистому Щасвирнусу, т.е. Горбачеву.
Что за зараза такая появилась после перестроек, когда люди начали обожествлять выскочек, тянуть к ним ручонки, открыв рты ловить каждый их чих, рыдать над их поражениями и оправдывать все их глупости.
По данному вопросу на днях я встретился с знакомым психиатром, решил просветиться на эту тему, так как считаю что тема эта все-таки психического плана.
-Дядя психиатр-сказал я –Объясни, почему моя соседка Маргарита, женщина с выдающимися визуальными данными, обожествляет этого клоуна с женоподобными бедрами, социопата и амплификатора, болтуна и пустобреха, садиста и разложенца, и ни во что не ставит меня, орла и героя, ваганта и трувера, который каждый вечер под её балконом поет серенады и арии из популярных гимнов?
Психиатр осторожно снял со своего пористого носа пенсне, долго протирал линзы полой белого халата, мечтательно посмотрел на небо, поцокал языком и под конец ответил мне:
-Потому, дорогой мой Мансур, что женщины любят успешных. Они любят тех, кто впереди забега, даже если это забег блаженных. Они любят знаменосцев, факельщиков, зазывал, дирижеров, шпрехшталмейстеров, брандмайоров, главврачей… – тут он взлохматил шевелюру, достал карманное зеркальце и разгладил свои каплевидные усики- Попробуй ты тоже взять старт и загреми под фанфары. Авось и улыбнется тебе твоя Маргарита. Хотя такие персоны как она, однолюбы по природе. Если уж втюхается, то до конца.
-До чьего конца?-спросил я- до физического конца предмета обожания?
-До физического конца света - ответил мне психиатр - Прощай, Мансур. Привет матушке
И пошел он на обход ставить несчастным кружки Эсмарха.
Хотя я снова не Мансур, я прислушаюсь к его мнению и с завтрашнего дня начну свой политической стипль-чез. Если не удастся привлечь внимание моей Маргариты, то хотя бы согреюсь, а то сново холода наступаю, блин.
Завтра минусовую температуру обещали, сволочи из гидрометцентра.