Я привык к этой маленькой комнате,
Я привык напиваться один,
Может быть, вы когда-нибудь вспомните
Человека с дорожкой седин.
Я по-свойски привык к одиночеству,
Хоть к такому привыкнуть нельзя.
И сегодня мне искренне хочется
Тронуть пальцами струйки дождя.
Я привык к равнодушным и выскочкам,
И к насмешкам в свой адрес привык.
Как художник не может без кисточки,
Так поэту даётся язык.
И даётся бумага белая,
И отточенное перо.
Что с поэтами строки делают?
Что же с нами творит вино?
Ну, а если он встретит женщину
(Здесь словами ты не сори),
Будет сердце на веки мечено
В безответной его любви.
Снова вечер бредет украдкою,
Пустотою бренчит кувшин,
И, слонившись над тетрадкою,
Я привык напиваться один.
Я привык к этой маленькой комнате...
© Copyright: Алексей Моткин, 2019
Свидетельство о публикации №219032800897
Свидетельство о публикации №219032800897
Рецензии