Что я здесь делаю?

Я когда пишу прозу, роман, я себя так чувствую... Так никогда, никогда и не от чего не испытаешь такого
Я никогда нигде, никогда не чувствовал СЕБЯ СОБОЙ так, как во время писательства)
Ох
Это невозможно описать
Я погружаюсь туда
И вижу бесконечный мир, живой, таинственный, загадочный, непознанный. И его создаю я. Полностью. Абсолютная власть. И в тоже время я совершенно не знаю что будет потом. Я впервые это вижу, и я словно ничего не делаю, а просто наблюдаю. За историей. Это невероятно. Как начал писать роман - меня нет, я улетел, ПОНАСТОЯЩЕМУ. Не знаю как объяснить Это не передать. Чёрт, почему я это не делаю? Стихи это как мастурбация, а проза - ето секс. Ахах))) Во мне живёт мир, он дышит, его тайны зовут меня в темноту ночи озарённую тусклым мерцанием других, невиданных звёзд. У меня есть всё для того чтобы отправиться туда. Понимаешь?)))))))) Настоящее приключение. Ты не просто пишешь. Буквы, слова - это лишь последствия. Они нужны, без них никак, ну точно не так, но дело не в них. Ты живёшь там. Боже, я чувствую себя живым, собой и счастливым по настоящему только там. Среди ночных цветов и опасностей. Там можно встретить настоящего друга. И девушку. Возможно, по воле судьбы они отправятся в опасное путешествие. Погони, перестрелки... Они убегают от злодеев. Кто то пьёт молочный коктейль. У девушки длинные светлые волосы и голубые глаза. И нет никого прекраснее её. И имею ввиду не только внешность, хотя и её тоже. Они может случайно коснутся его руки, а к нему, возможно нельзя прикасаться. Может быть он видит будущее? Или она. Они угоняют самолёт. Они смеются. В небе звёзды. ЧЁРТ ВОЗЬМИ, ЧТО Я ЗДЕСЬ ДЕЛАЮ??????????