Книга перемен. Сара

Дым и зеркала меняют наш мир ...
Зеркала удивительны. И вроде бы – верно отражают...Но поставьте их под углом, и они солгут так убедительно... У- бе- ди- тель- но так, что вы поверите в эти, нарисованные ими привидения. Мы, случается же такое, терялись в зеркалах... Они отвлекали от того, что притаилось в темноте. И дым.. Он тоже ... виртуален.

Ветер в спину - не попутный...
Cнег сквозь пальцы белой фальшью...
На ладонях - атрибуты
прошлых жизней... но не дальше...

И тогда невозможно уразуметь, что курс слов, как и курс денег, подвержен лингвистической инфляции и стоит немного. Когда ты вдруг понял это - ты словно стал похож на Ньютона в тот момент, когда на него упало яблоко...


В Театре Слов... нет места никому...
Слова решают строго, без прелюдий...
и разбивая на осколки судьбы,
слова играют будто бы в войну:
чья "пуля" первой победит дуэль,
пронзИт осколком острым, зазеркальным...
или "разрежет" сердце, будто скальпель...
или раскрутит фальшью карусель...

Сила удара той вибрации - это дух, который невозможно вызвать простым усилием воли. Многое зависит и от доверчивости, чистой готовности поверить ....
О, лучше не питать доверия к оккультным чарам слов. Да и сама история, она несводима к четким схемам. Вы нашли бы пространство, где можно спрятаться, затеряться; чем то воспользоваться для камуфляжа? Только разве уйти в себя...
Знакомый путь. Верно?

Слова как сети... человек-паук,
словами он обвИт как пуповиной... -
не виден свет за этой паутиной,
не слышен сердца выжженного стук...

Есть пламя... и пламя: одно жжет, другое дарит тепло, одно разжигает пожар, другое убаюкивает кота. То же самое верно в отношении...
в отношении....
в отношении....
Ей представлялось, что с помощью слов уже создан собственный мир — волшебная и прекрасная комната, обитателем которой была только она.
Что же произошло?
Комната стала для неё капканом. Фудзияма запутанных отношений - нечто вроде заговора, масонской ложи, где есть свой Брут.
Слова,
слова,
слова.

В Театре Слов бывает суета...
когда в антракте вдруг звучит сопрано
любви... забытой кем-то... и чуть странной... -
в партере расцветает пустота...
нежнейшей розой... робкой и желанной...

Говорят, есть земля живых и земля мертвых, и мост между ними – любовь. Говорят ещё, что она не единственный смысл, и не единственное спасение… Полагаю, вы в курсе, что бок о бок с нашей вселенной существует другая, параллельная, зеркальное отражение нашей. Со своими зеркалами... В дыму...

Я видела, как плачут облака...
роняя в руки слёз хрустальных тени...
Я видела, как плавится строка,
ложась как солнце спешно на закат...
и обнажая тайны сновидений...

Способен ли человек отменить то, что уже произошло? Можно ли страдать, вспоминать, раскаиваться, проклинать или забывать? Ведь прошлое неизменно...
Завершаются сны и вот - явь.
А как интерпретировать образы ?
Как метафоры или знаки?
Бросьте. Вы это знаете лучше меня. Но я представила, что моя сила , моя душа — это белый лазерный луч, идущий от моего сердца к её сердцу... И...хочется...

Хочется солнечный плюс...
и знать твои губы на вкус...
и пить твое солнце с ладоней...
и стать для тебя чуть бездонней...
и парус настроить на курс...
в долину цветущей мимозы...
где скрипками пляшут стрекозы...
и вЕтры целуют телА...
и что-то сгорает дотла...
страницами выцветшей прозы...

Значит, тростинка пробила асфальт...
Не сразу поймешь , о чём это. И тем не менее – все становилось вдруг чистым и ясным. Конечно, прав Хемингуэй: от жизни нет средства. И когда ты выходишь в утро, или смотришь в вечер, и чувствуешь что-то там... Да все, что угодно – но там... То всякая неустроенность спадает, а вокруг просыпается жизнь...

На стихи поэта Sarah Milgrem.