Я - проза

Проза жизни - это особая субстанция существования.
И если невзначай нарушится ритм её биения, её скольжения, её фуете и падеде, то спасение утопающих - дело рук самих утопающих.
Кто ещё вчера думал о том, что день серый, погода противная, возраст - ни к черту, пусть оглянется на день сегодняшний.
Птички поют, грачи каркают и не дай нам пошлости
Не заметить ничего плохого в этой прозе жизни.

Ещё вчера я прочла все анекдоты, что пишут на последней страницы в газетах и не нашла в них ничего смешного, а сей день:
Птички поют, грачи прилетели, до апреля пара дней.
Пара дней до первого апреля, да мне уже смешно.
Спина белая, уши холодные, мужчины все добрые, предобрые... Это я о чем?
Так вот, первое апреля не за горами, начинаю рубрику анекдотов без размера.
Анекдоты от бабы Галы:
Летит значит воробей, бряк в лужу, ноги моет, моет, прям, до коленок.
Мне уже смешно, не знаю, как вам.
Или ещё, придумываю на лету, как муха в полёте:
Летит, значит муха в самолёте, к ней мух подлетает,трындытын предложение делает:
Она ему:
Ты че? В самолёте нельзяяяя.

Ну давай последний придумаю.
Бежит кролик по полю, поле широкое, широкое,
Оглянулся он так вокруг, даааа мало наших, большое поле для деятельности.

Пока все.
Цветы куплены, срезаны, к лицу.
Вот и прозочки конец, а кто слушал мо ло десц!