Субботник

Я манал этот день с его непрекрающейся грязью, сорняками и прошлогодней листвой. Весь день корячился, нагребал, выгребал, грёб землю руками и только к вечеру освободился. Ещё и соседи музон подрубили, завтра действительно праздник, что ли? Охотно верится, не зря же говорят, что лучший Новый год - это тот, о котором никто кроме тебя не знает. До конца этого года остались считанные часы, салатик накрошен, апельсины начищены, а чаёк - заварен, дело за тобой, Вова, не подведи, я знаю, это был сложный год, но мы прорвёмся, главное не сдаваться и подписывать больше законов для бога законов, ведь никто больше так не любит свой народ, как наш дорогой Вова.

Ладно, о чём это я, на улице снова жара, на небе ни облачка, и мы выезжаем в СЕЛО. Точнее, на хутор, где будем жить через месяц, а это значит - опять пахать до заката на этом огороде, сажать эту грёбаную картошку, окучивать, поливать (трустори, не я это придумал) и молиться всем богам, чтобы НЕУРОЖАЙ нас миновал. Что ещё, придумал пару стихов, да и вообще стихи летят как из пулемёта, только дай тему, сочиню чё хочешь, ну а пока пойду-ка я в ОПОЧИВАЛЬНЮ салатик потчевать, курантов ждать не буду, всё-таки понедельник завтра, уже не поспишь нормально, ещё и звонка ждать от начальства, вторую неделю жду, да что-то не торопятся меня принимать, ну и фиг с ними, буду башлять за налог на тунеядство, раз других вариантов нет, так что да, на сегодня всё, с Наступающим всех, ешьте овощи и не болейте. До завтра.