Память

****
Странные игры порою предлагает нам память. Стоишь на балконе стандартного хрущевского образца, слушаешь, как робко целует листву летний ночной дождь, а та в свою очередь с легким шелестом отвечает на эти поцелуи. Ощущаешь на небритых щеках прохладное дыхание ветра, куришь дешёвую сигарету и смотришь на освещенные робким, уличным фонарем мокрые стволы просто деревьев. Ночью все лиственные лишаются своей родословной. И неожиданно где-то внутри около сердца что-то начинает мягко и несильно щемить.  Мир вокруг наполняется ионом словно перед грозой, появляются еле уловимые древесные нотки в воздухе...  Слезы накатываются на глаза, а главное ты не можешь сам себе объяснить это сотояние... Просто прохладно, просто дождь, и просто деревья. Но их должно быть больше. Мерцающий желтым фонарь стоит не на той стороне и его света много, нужно меньше... За твоей спиной пустая и темная квартира? Нет, там в спальне спит твоя жена, и напротив через коридор, в детской твои любимые и розовощекие во сне - отпрыски... Нежно и тепло...Ты вдруг сам начинаешь любить - этот вечер. Он не подкрадывался и не прыгал на тебя из подтишка, как это еженедельно случается  у тебя и таких же как ты заядлых холостяков по пятницам, когда она уже отмечена с друзьями, пятница - развартница. Именно в это мгновение, конкретно и сейчас ты обладатель счастливой жизни и пусть она не твоя и ты случайно прикоснулся к чему-то, что трудно объяснить с позиции материализма, впрочем этого и не требуется...