Дневник писателя 10. 28 марта четверг

10. 28 марта 2019 года четверг

28.03.2019

     Я так и не удосужилась сходить за хлебом. Черствые куски напоминали вкусом мел, который любили грызть в детстве. Газоны обнажились под балконом, птицы ищут крошки, пусть порадуются они и кошки, наблюдающие за ними.
     Курьер доставил вискас на сыновью тыщонку, а тратить последнюю сотку налички нельзя даже на хлеб. Рыскать с последними копейками в поисках съедобного хлеба нет смысла, проще набивать щеки овсянкой на воде. Тут все ясно, просто расплющенные зерна, никаких примесей и усилителей. Хочешь – не хочешь, а проглотишь.
     Воспоминания в автобиографической повести легко делились на главы, с небольшой правкой и перестановкой абзацев. Попутно я слушала не музыку, а оценку умных людей ипотечных каникул. Суть пока сводится к тому, что долговая яма отсрочится на полгода, но увеличится так, что выбраться из нее нереально. Сын успокоил, что отслеживает ситуацию, обещая, что скоро мы вздохнем посвободней в расходах. Не вздохнем. Неопределенность разрушает психику, ясность ситуации стимулирует жизненные силы, открывая второе-третье-сотое дыхание.
     Первая часть «Переезды» в девяти главах была оформлена для публикации. В четвертом часу утра я закончила работу, сон праведника накрыл меня.
     Сегодня после обычных забот перейду к продолжению правки второй части «Калейдоскопа», включившего творческое воображение ребенка, то есть меня - автора.
31 марта 2019г.

Человек лишь предполагает……………………………………………………………
     Сотка пригодилась очень, подала поминальную записку на родительскую субботу. Хватило на свечи о новопреставленном рабе божием Игоре. Что хлеб, если кусок в горло не идет третий день.
Лайки в Фейсбуке, перепосты: 
Игорь Станиславович Мазуренко - писатель, поэт покинул бренный мир 28.03.2019. Инсульт. Узнал случайно общий друг, оповестил друзей на ФБ.
"Все мы жили одним днём, а потом умерли". (Мазуренко И.С. 1957-2019).
     Первый читатель моих «Осколков», назвавший опусы романом. Через тридцать лет роман напечатан, он очень любил эту загадочную книгу снов. Велик был соблазн вырваться из трясины чужеродной среды, но чувство долга, отодвигало бегство. За три года скопившиеся письма уже бредили романом. Твердая уверенность, что нельзя потерять ни одного слова из записанного, смутила соавтора литературного флирта, пожелавшего остаться безымянным ввиду многих обстоятельств. Кончится все скандалом post mortem. «ПС» обрел концовку.
     Горькое сиротливое рыдание, кошки притихли, не обременяя меня, довольствуясь едой из немытых мисок, без драк и потасовок.
     Сегодня день особенно солнечный, тихий, неспешный. Утешающие заупокойные молитвы читаются с благодарностью. Наверно, Игоря похоронили, душа его не мятется над собственным трупом в морге.
Перебираю последние публикации, пугающие строки, воспоминания...

Ты только Будь!
Сказал он мне, прощаясь.
Зимой, весной и в запахе листвы
Я буду знать,
что мы соприкасаясь
Летим над бездной
Смерти вопреки.

Ты только Будь!
Заклятие Поэта
Вернет нам встречу
в середине лета…
Ты только Будь!

Я есть,
но нет ответа,
Как жить без музыки и света,
Без мрачного Скитальца и Поэта?

Скорбим, публикуем, поэты живут вечно! И в другом мире. Да, белые вороны сбились в стаю. Нас мало, но мы летаем!
Фотография И.М.