Железная птичка

                ЖЕЛЕЗНАЯ  ПТИЧКА.
« Ничто не может изгладить из памяти сердца нашего
первых, сладостных впечатлений юности!
Время украшает их и даёт им восторженную прелесть…»
                ( К. Батюшков). 
« Когда я писал «Детство», то мне казалось, что до меня никто ещё так не почувствовал и не изобразил всю прелесть и поэзию детства»- вспоминал Лев Николаевич Толстой почти через 60 лет после написания  книги и за два года до своей смерти.
Для каждого человека воспоминания детства в любом возрасте – это свежесть чувств, живость восприятия окружающего мира, незабываемое открытие предметов, явлений и познание людей.
Своё «Детство» Толстой писал, когда был двадцатичетырёхлетним юнкером, ведущего походную , военную жизнь, участвующего в сражениях, может быть потому, что постоянно присутствовало чувство опасности, угроза жизни, так свежи и искренни поэтические воспоминания детства.
Годы детства, воспоминания о них до конца жизни греют душу человеку, придают ему силы, надежду и в самой безнадёжной обстановке, в самый хмурый день наедине со своими мыслями позволяют, даже заставляют, непроизвольно улыбнуться и отогреть слабеющее сердце…
Уже, будучи старцем, осознающим приближение конца «печальной повести, называемой жизнью», Толстой перечитывал «Детство» и считал его лучшим своим произведением.
Понятно, почему лучшим – в памяти, слабеющей с годами, было начало жизни, были молоды самые дорогие люди, было свежо ощущение любви со стороны этих необыкновенных, неповторимых людей. Всё было новое и свежее, жизнь казалась бесконечной и счастливой…Воспоминания детства - поэзия души!
« Было, было, да прошло!» - восклицал поэт.
Прошло, да не ушло, говорим мы себе наедине!..
Человеку свойственно вспоминать годы детства как самое светлое время, забывая все тяготы и лишения.
Прошло около 70 лет и теперь, когда за моим окном ( совсем другим окном!), идёт, падает тихий спокойный снег, покрывает белоснежным покрывалом другую улицу, другие дома, вспоминаю свою деревушку, свой милый уютный домик.
Мы с братишкой совсем маленькие, я в третьем классе, а он только переступил порог нашей школёнки. Но уже понимаем, слышим дома разговор родителей:» Базар…базар…воскресенье!»
В воскресенье рано утром начинаются торопливые сборы. Мама что- то долго делает со своим лицом, волосами перед зеркалом. Мы молча, стоим за её спиной. Вот она достаёт из сундука(!) пальто, как нам кажется, очень красивое, с меховым воротником, всё  охорашивается перед зеркалом,  покрывает, поправляет пуховый платок.
Братишка лепечет:»Мама, ты красивая, как школа!»
И они с папой уходят. Бабушка говорит нам: « Придут к вечеру, не скоро. Идите на улицу играть!».
Какой же длинный день! Как долго мы ждём!
Наконец-то бабушка зовёт нас:» Обедать! Ждите, скоро придут!».
Усаживаемся на столе, около окошка и смотрим на улицу, нам виден коротенький отрезок улицы. За окном  высоченные сугробы. Такие, что у соседнего дома видна только труба. Вишенник снег засыпал по самую голову, редкие ветки торчат сиротливо из сугроба-горы. С ней мы катаемся на санках.
Медленно, медленно идёт время, в нашей избе уже начинает темнеть.
Братишка испуганно спрашивает : « А волки их не съедят?».
« Ты что выдумываешь? Жди, скоро придут!».
Наконец- то в сенцах раздаются шаги, выбивают от снега валенки. Мы слетаем со стола и во все глаза на дверь. И вот она открывается, в комнату входит мама -  румяная с мороза, на платке, волосах иней.  Весёлая:» Гостинцы вам принесли!»
Папа что- то достаёт из кармана, поворачивается к нам спиной, но мы забегаем наперёд и видим у него в руках  красивую коробочку: «  Не подсматривать!»-и снова отворачивается от нас.
Ставит на стол маленькую красивую железную птичку. И вдруг птичка начинает быстро, быстро двигаться по столу и проворно острым носиком клевать, стучать по столу…
 
От радости, удивления мы забыли дышать. Все в восторге. Непередаваемая радость! Сказочное чудо!
Сколько лет прошло, много чего видано в жизни, а птичку ту железную необыкновенно ярко вижу, помню душевную радость, благодарность папе. Точно знаю, что это он настоял перед мамой купить эту чудо-птичку. Он, кажется, радовался больше нас!
Мы, что называется, всем нутром, и детским умом понимали – любит он нас.
Как было приятно долгими зимними вечерами,  уставшие, мы от своих игр на горке, родители на работе, сидеть у жарко горящей печьке - голанке.
Приятно тепло, по стенам  домика бегают всполохи от пламени потрескивающих в печке дров. Тепло, уютно, клонит в сон… Разве это можно забыть!
Папа был мастеровым человеком. Любил дерево. Всё в доме было сделано с любовью его руками.
Клал табурет на бок, бросал на неё видавшую виды телогрейку и острым ножом начинал что- то стругать.
« Папа,  что  хочешь сделать?».
Не любил он подобные вопросы.
« Может быть, ничего не получится. Построгаю, да брошу в печку!» - отвечал тихо нам.
Какие только игрушки он нам не делал! Вырезал человечка, крепил к его рукам рейку-пилу, забивал острые гвоздики в его сапоги, ставил на краешек доски и человек начинал «пилить», долго-долго, раскачиваясь, как маятник.
В другой вечер вырежет из подходящего полена пару медведей, посадит их на прут- бревно, раскачиваются они и бьют лапами друг друга….Вот уж была потеха!
А какие санки красивые нам сделал! Гнутые полозы, обшил тонкими дощечками, сделал скамейку. Мама говорила:» Не санки, а загляденье! Никогда такой красоты не видела!».
Папа был рад и горд!
Ах, как жаль, что он так мало жил! Нас с братишкой бабушка иногда за пятнадцать километров водила к нему в больницу, где он долго лежал больным.
Когда бы мы ни приходили, он всегда спал, не видел нас…
Папы не стало, привезли его домой тёплым майским вечером на колхозной телеге…
Мама потом рассказывала нам, быстро повзрослевшим:» Ребята были?» - спрашивал отец.
« Приходили, Вася!»-в слезах отвечала мама.
«Эх, опять их не видел!»-горевал папа….
Как я теперь сожалею, что не поговорил, не слышал его в последний раз.
Неужели нельзя было что-то сделать, чтобы он проснулся и пообщался, пошутил с нами?
Вечное наше: » Успеем, в следующий раз!»…
Не успели, и следующего раза уже не было. Так вот всегда и во всём опаздываем, горько сожалеем.
Тепло и грустно от воспоминаний детства. Медленной чередой тянутся они, цепляются друг за друга, накручиваются беспрестанно, как нитки на клубок. И нет им конца и края, как тихо падающему снегу за моим окном и, кажется мне, что снег тот же самый, сейчас войдут папа и мама и на столе запрыгает красивая та самая железная птичка. .
Нет! Не случится, к сожалению! Спасибо судьбе, что сохранила в душе необыкновенно тёплые воспоминания!
Былое и современное всегда идут одной ухабистой дорогой жизни. Они косо смотрят друг на друга, удивляются, недоумевают и часто не узнают.
Смотрю теперь на ребят былого моего возраста и мысленно, не вслух думаю:» При изобилии во всём, и в игрушках тоже, они не знают былой моей радости!».
Их теперь никакой чудо-игрушкой заморской не удивишь. Вон их сколько разбросано по подъезду, в песочнице! Поиграет час – другой и бросит, тут же забудет о ней.
Не останется она в его памяти. Не придёт к нему в воображаемой красочной картине, когда ему будет лет столько, как мне теперь…
И почему я не сохранил ту железную, но такую душевную птичку?
Как бы теперь любовался, восторгался!
Январь  2013 года. Январь 2017.