Сон

Короткометражный рассказ.

***

- Ты не говорила, что пишешь про менЯ рассказы, - он ставит отчётливое ударение на слове «меня» и явно недоволен, её знакомый, серьёзный мужчина  «лукавого» возраста, когда он уже давно и очень давно не чувствует себя молодым да юным, а окружающие совсем не догадываются, сколько ему на самом деле лет, и иногда в метро контролеры у него социальную карточку возьмут да проверят, действительно ли пенсионер.

- Я говорила, и они не совсем про Вас, а больше про меня, но мне нравится, когда главный герой немного на Вас похож, и внешне и манерами, здесь же весь смысл…

Она как будто оправдывается, произносит слова быстро, не совсем внятно, а от волнения ещё и немного с акцентом.  Как бы извиняясь, пожимает плечами, пробует улыбнуться, но улыбка катастрофически не получается, тогда она поправляет очки, а вслед за очками – тёмно-рыжие волосы на дурной своей голове, и виновато замолкает.

Акцент у неё от того, что всё время на иностранных языках разговаривает, а слух хороший, вот и не может переключиться сразу, на «просто русский», особенно, когда нервничает, и если раньше ему этот акцент до восторга нравился, и он искал любую возможность пригласить её на кофе, пообщаться и поболтать и послушать её распевчатую неправильную речь, то сейчас он более, чем раздражен, и в том числе этим её «нерусским» выговором, и даже разозлен.

« - А чего разозлен?»  Ну, пишет она рассказы про себя, про свою жизнь… Кто-то музыку сочиняет, кто-то картины рисует, кто-то просто на диване лежит, а она отдыхает за своей «писаниной», да и вроде как нравились они ему, пока только что случайно не сказала ответом на комплимент за необычный слог, что это он её вдохновляет, её приятель, и что именно он и есть немного герой, впрочем герой по сюжетам совсем не всегда, а вдохновляет - всегда, и она ему за это чрезмерно обязана и даже хочет как-то отблагодарить, например оплатить сейчас кофе… Ой, лучше бы молчала, точно неумная. Вежливая, но очень не умная.

- Смысл? Смысла в этом никакого нет.

Сказал, как отрезал. Встает, смотрит куда-то в сторону.

***

Он не любит даже самых элементарных, простых комплиментов, этот Мужчина, с заглавной М, достойный не просто слов похвалы и не просто рассказов, а целого романа, чувственного и эмоционального, за свою тактичность и корректность, и пунктуальность, и при этом ум и, как сейчас можно по-современному выразиться, «элегентный»* юмор.

Но он действительно не любит откровенных восторгов в свой адрес, и говорил же ей об этом, в самом начале знакомства, а она не то, чтобы забыла - всё думала, что это, может быть, такое изящное мужское кокетство, и раз он для неё настолько  идеальный, то надо хотя бы в косвенной форме его похвалить, вот, через рассказы хотя бы, а если уж «похвалила» – раз написала всю эту серию своих «короткометражек» - надо и сообщить же… что о нём… немного там… совсем немного о нём… больше же, конечно, о себе…

Но он не хочет этого ни сейчас, ни когда-либо знать, о ком – о ней, о нём, он поднялся с места и собирается уходить, оставляет пару сотен за кофе, подходит к ней, дотрагивается до плеча и тихо произносит: «Больше не смей. Сама знаешь, что. Да и эти…»

- Что эти? – слезы навернулись на её в жизни-то ясно-серые, а сейчас болотно-зелёные от  неожиданной растерянности и грусти, глаза, слова застряли комком в горле, плечи опустились,  и не от так приятного и так желаемого ранее его прикосновения, а от настоящего горя, что она и половину не высказала, одной десятой не рассказала, о том, какое счастье у неё уже сколько счастливых месяцев от этого знакомства и общения, и вот, ей запрещают. И кто? Тот самый «главный герой», о котором «и это всё о нём».

- И эти лучше бы ты куда-нибудь дела, - слова не произнесены, но так и витают в воздухе.

***

Рукописи не горят? Рукописи сожжены сейчас, разорваны на мелкие кусочки и сожжены, рукописи в табу, рукописей больше не будет, снова она вернется в то состояние, что было раньше - общительная на людях, одинокая внутри, всем улыбчивая, а на самом деле глубоко потерянная в круговерти несладких жизненных событий дама более, чем средних, лет и всё ещё миловидной внешности, для которой  случайное и неожиданное знакомство с её приятелем, что на рассказы разозлился только что, стало единственным светлым окошком в тот мир, о котором она с детства мечтала – мир, где есть настоящие принцы и даже короли, а она, которая как и все романтичные девочки - принцесса по сути, с ним она настоящая королева – спинка прямая, походка лёгкая, глаза горят, всё спорится, всё легко, она – нравится!

Но сейчас как стена опустилась, серый бетонный занавес его недовольства всей своей тяжестью упал ей на сердце, и не вдохнуть, она и не помнит, сколько пробыла потом в кафе, как платила, как домой доехала, что мужу сказала… А может, внешне и не видно было, взрослая, кто ж плачет-то по таким поводам – ну, не хочет с ней общаться больше некий мужчина лукавого возраста. Ну, так полное право имеет на это, в конце концов у каждого свои семьи, свои заботы, и не обязан он ей ничем. Это она ему обязана, за приятные встречи и дорогое сердцу общение. Вот и надо по обязательствам отвечать. Всё. Никакой прозы. Просто нормальная обычная жизнь среднестатистической переводчицы. Punto & basta.**

***

Сколько дней прошло, она уже и не помнит. Поначалу заглядывала в вотсап, жив он или что. В чат, где переписывались. А потом вынужденно и как назло пришлось перегрузить телефон, и весь вотсаповский чат пропал, разговоры стерлись… Совсем горько стало, да тут ещё и муж тоже недоволен – обещала его материалы к конференции перевести, а сама «неизвестно на на что зиму потратила, на рассказики свои» - сбросил ей файлы, дал неделю сроку, сказал, чтоб к его возвращению перевела, собрал дорожную сумку и улетел к своим коллегам как бы в командировку на пару рабочих дней и выходные.

За мужем дверь закрылась, она совсем одна осталась, кинулась к сигаретам, спрятанным – муж не любит, когда она курит, поэтому при нём ни-ни. Окошко приоткрыла, весенний воздух хлынул ароматами юности и романтики в комнату, затягивается, вдох выдох, вдох выдох… Постепенно снова ощущает себя «самой собой», принцессой, а не служанкой, самостоятельной деловой принцессой, которой была до замужества и которая куда-то исчезает в присутствии всё еще, конечно, любимого мужа, да только какой-то он тиран стал. Сделай, подай, принеси! Не то, что…

Здесь она снова вспоминает о своем знакомом, которого не слышала, наверное, недели две уже, и вдруг неожиданно для себя расплакалась, и курит, и плачет, и пошла рассказы перечитывать, вот о ретривере, где собака как у него, такая же, вот о кино, о том, как она снималась в передаче и хотела, чтобы он на неё по телевизору посмотрел, вот о цветах, грустный такой рассказ, он тогда неожиданно пропал на несколько дней – всего-то уехал на рыбалку, а там логически никакого интернета, в рыбной-то глушИ, и совсем другие интересы у мужской компании, а она в тот раз как навсегда с ним рассталась и написала сюжет, где он по-настоящему умер. Чтобы, когда она его насовсем потеряет, ей уже не так страшно было, и как бы тренировка. Но получается, что как раз сейчас она его потеряла насовсем?

Слезы капают на клавиатуру -  ни одного рассказа за это время, не о чем сочинять, не о ком. Точнее, есть, конечно, о ком, и вспомнить еще много что можно, из их волшебного общения, но, однако  - нельзя. А с другой стороны, всё-таки это о ней рассказы же. В первую-то очередь. Может, повспомнинать что-то из только её жизни? Как, например, совсем в школе влюбилась?

Она открывает компьютер, и вроде бы надо срочно переводить, но она уже где-то мыслями далеко, а эмоциями глубоко внутри себя, отстранилась от всего мира и пишет, пишет, совсем новый рассказ, который всё равно заканчивает так, как будто они с тем знакомым и не поругались вовсе, и это она для него рассказ пишет, и как будто он совсем не рассердился, и даже нравится ему то, что она сочиняет, и что даже не против, что именно о нём...

***

А вот и перевод к следующей ночи закончен. Всё сделано за два дня, пока муж в другом городе работает, и рассказ, и перевод. Впереди у всех выходные. Длинные суббота и воскресенье. И весна. Не её, это уж точно. И вдруг:

- Привет. Как дела? – от знакомого в чат сообщение.

Неужели он сам написал? Что-то случилось?

 - Мы же не поссорились с тобой?  Ты вроде как на разных иностранных говоришь, можешь перевести? Друг прислал заграничный, у кого в том году отдыхали, что-то не пойму его английский.

- Он Вас за подарки благодарит, сказал, что открыл настойку и просто восхищен, - у нее от волнения дрожат руки, слова подбирает с трудом, сейчас спросил, опять исчезнет, потом снова плакать.

- Да, жена настойки делает вишнёвые замечательные, мы ему почти литр привезли, надо же как долго с октября тянул, а с виду и не скажешь, что полгода сможет продержаться и не попробовать, хотя, может быть всё выпил уже, и желает новую партию?

Скобочки, скобочки, улыбочки – как она от них отвыкла уже, даже и не знает, радоваться или как.

- Пишет, что ждет Вас снова, и особые условия будут, только приезжайте с настойкой.

- Точно выпил всё, ай да молодец. Ладно, привезем. Вроде как вырисовывается. Ты сама как?

- Нормально, спасибо.

А как ещё ответить? Плохо, курю и плачу? Или: ой хорошо, прям вот отлично, врать умею замечательно!?

- Там ещё кое-что мне бы перевести, по условиям, не хотелось бы в чате тебя грузить, сможешь завтра встретиться? Муж отпустит?

- Муж уехал до понедельника.

- Классика жанра! Муж уехал, а рыжая красотка встретится со своим литературным почитателем.

- Что, простите?

- Я перечитал. Твои рассказы перечитал. Ты хорошо пишешь, действительно хорошо, прости, я не прав тогда был.

- Вы абсолютно правы, я должна была спросить.

- Всё, не обсуждаем. Не прав. Пиши, но завтра мне помоги, пожалуйста, перевести. Если есть такая возможность, конечно.

Вау! Она снова королева, глаза сияют, тушь вокруг растеклась от слёз, уже от счастья слёз, она включает музыку и танцует, и совсем не курит больше – да незачем, весело переписывается с мужем, и секретничает с подругой, и думает, что надеть, и не сделать ли маникюр, и что точно не успеет в парикмахерскую, и как же удачно, что уже выполнен основной перевод и можно позволить себе десертную ложечку личного удовольствия.

И ложится спать.

***

Просыпается, а рядом мама и сестра, и ей по ситуации невозможно ни к какому знакомому ехать, а надо помочь им в новой квартире обустроиться.

Они сидят, завтракают, всё вкусное, домашнее, квартира просторная, за окошком совсем другой город, ослепительное солнце и… совсем другая жизнь.

- Мам, я встретиться должна, у меня на утро назначено.

Мама даже не понимает, что она говорит. В этом мире, где она проснулась, её знакомый не существует, а есть мама и сестра и она с ними живет какой-то совершенно другой, но тоже её собственной жизнью.

Она мельком думает, что это всё сон, но вдруг осознает, что то, что она хочет считать сном, это как раз и есть реальность, а муж, рассказы, знакомый, они вроде как тоже существуют, но совсем в другой параллели, абсолютно недосягаемой отсюда, где она сейчас очутилась.

- Хорошо, мам, давай позавтракаем.

Красивое помещение, кухня в деревенском стиле рустико, большой стол у окна, камин, который почему-то заколочен, так как не нужен - не бывает холодов, за окном галерея, будто это в Италии. Необычный дом, удивительная квартира, но они в ней действительно живут, она, мама и младшая её сестра.

Да, но надо же как-то сообщить. Туда, в другое время, что она не приедет и не придет, не сможет прийти, что у неё более, чем уважительная причина. Что, может быть, они когда-нибудь потом встретятся…

И тут она пронзительно вплоть до дрожи ощущает, что встретиться они больше не смогут. Выбегает из дома, бежит на площадь - старинный город, где она теперь будет всегда жить, в новом измерении, и это надо, увы, принять, и обязательно успеть вовремя тому своему знакомому сообщить, что она никогда не придёт…

Кнопки телефона не слушаются, сообщение не уходит, старый кнопочный телефон и цветной дисплей, всё не так, другая как будто планета. Вокруг фонтана на площади мальчишки на скейтбордах выписывают пируэты, она просит их помочь отправить текст, но дисплей гаснет, программа перегружается, и чат полностью потерян - он у всех потерян, потому что во всей Вселенной и во всех измерениях этой ночью произошла тотальная перезагрузка, и все об этом знали, но она отсутствовала, она была меж двумя реальностями, а теперь навсегда отрезана от того своего мира, где был муж, были рассказы, был её знакомый, была какая-то совсем иная её жизнь, и надо, к сожалению, принять, что она никогда не сможет туда вернуться.

***

Снова утро. Теплое солнце разогрело подоконник, на нем разлегся кот, помахивает свесившимся своим серым хвостом, поглядывает хитро изумрудным глазом, ждет, когда она встанет и поскорей его покормит… Кот? Кота там не было. Не было кота этого в городе с фонтаном!  Кот есть в жизни, где она рассказы пишет, это точно, потому что это кот её мужа, его любимый любимчик!

Она буквально слетает с постели, бежит к телефону, который на зарядке – и переписка на месте, в десять они встречаются, переведет своему знакомому парочку страниц с листа, как и договорились, пообщаются, кофеек попьют, потом подбросит её обратно домой.

- Уфф…, - ну надо же, как она боится его потерять, что даже во сне волнуется, почти сюжет для нового рассказа. Вот же Мужчина – что ни встреча, что ни разговор – сколько эмоций, так можно целую «короткометражку» только из-за одного этого сна сочинить, а он говорит: «Не смей».

- А всё-таки прочитал ещё раз всё… и понравилось!!

И побежала счастливой дурочкой, как будто и не было этих грустных двух недель - вот они, рыжие, непринципиальные ветреные увлекающиеся принцессы, превращающиеся в сияющих от счастья Королев рядом со своими Королями. ©


*элегентный – элегантный + интеллигентный [new]
**punto&basta – «и точка!», эмоциональный синоним окончания без возражений. [ит]