В комнате

               Если мне суждено светить в темноте —
               Вероятно, кому-нибудь это нужно.



Комната тесная. Потолок низкий. Окно закрыто.

Ночь. Темно. Душно.

Сижу на стуле, глядя в небо.

Мигает пролетающий высоко над землей спутник.

Снова я здесь.

Можно ли уйти навсегда отсюда? Если обернуться, будет ли позади дверь? Или мне предначертано быть здесь опять и опять, словно невольнику?

Мысли о свободе борются с действительностью. Тяжелая схватка, длящаяся долгие годы, — когда завершится? И, даже если воля победит, останутся ли силы, не состарится ли она настолько, что уже не сможет вернуться к нормальной жизни?

Боязно. Страшно. Жутко.

Темные думы сгущаются. Появится свет здесь когда-нибудь? Хоть один лучик достигнет этой комнаты? И меня?

Сомнения выводят хоровод, предвещая возможное будущее.

Обессилевшая надежда скручивается, скукоживается, прячется где-то в пятках, оставляя поле битвы.

Осталось не так много моих союзников.

Недоверие разучивает новую песню, которая эхом разносится по всему телу, поражая всех и все.

Вера, потеряв свое оружие, старается изо всех сил не попасть в руки противника. Измотанная, нуждающаяся в передышке, она останавливается и ложится в коленях.

Предубеждение хохочет и играет в карты, ставя на кон победу и проигрыш.

И даже дух устал уклоняться от постоянных нападений. Последним, он не покидает сердце, но, не имея больше никаких преимуществ, опускает руки.

«Неужели это конец?» — спрашиваю у них, не ожидая ответа. — «Пора махать белым платком, сдаваясь?»

Плакать ли от такого исхода? Слез давно уже нет.

Здесь только я. И никого за моей спиной.

Смотрю в небо.

Темное. Безмолвное.

Падает звезда тихо, пропадая за горизонтом.

И вдруг что-то идет не так, как обычно.

Силы соперников улетучиваются. Слабость наполняет их.

И только я в состоянии продолжать бой.

Ведь я не могу сдаться. Никогда не смогу.

Еще не окрепшая мечта держит меня за руку, делясь своей позитивной энергией.
Протягиваю руку к окну.

«Зачем?!» — кричит внутри меня раненая, разбившаяся на осколки действительность.

Касаюсь ручки почти безжизненными пальцами.

«Нет! Не делай этого!» — продолжает молить проигравшая часть моей жизни.

Но уже не вернуться назад. Желание вдохнуть новый воздух наполняет весь разум. И рука сама сжимается в кулак, нажимает на рычаг. Дрожит тонкое, хрупкое, прозрачное стекло.

Форточка под напором ветра отталкивает мою ладонь и с глухим стуком ударяется о стену, отскакивая, шатается.

Звуки. Новые.

Шорох. Гул. Шипение.

Шепот. Разговор. Пение.

И стрекот… Сверчков.

Пришло время мне опустить взгляд с небес на землю.

Осознаю, что все изменилось. Осматриваюсь.

Сотни маленьких огоньков танцуют и, отражаясь, прореживают мрак.

Светлячки.

Неужели это и есть мои лучики света?

Тепло растекается по всему телу и становится спокойно.

Словно приняв лекарство, выздоравливаю от псевдоболезни.

Я уже знаю: я — победитель!

Новый друг, новое решение появляется возле меня. Я не буду искать дверь. Мне достаточно окна, которое я вижу четко и ясно.

Теперь у меня есть достаточно поддержки.

Легко. Просто. Радостно.

Со стороны смотрю на уставших и заснувших воинов, моих союзников и противников.
Сейчас они вместе. Неважно, кто на чьей стороне.

И я постою на их страже.

Пусть отдохнут.

А когда наступит завтра, мое войско удвоится, и мы все начнем новую жизнь.

Комната. Потолок. Окно открыто.

Ночь. Светло. Свежо.

Стрекочут сверчки.

Сижу на стуле, глядя вперед.

Мигает пролетающий высоко над землей спутник.

И сияют в траве светлячки.