На плите варилось лимонное варенье...

На плите варилось лимонное варенье, жаль только, что угостить им было не кого. Она мешала его не спеша и думала о том, что надо было выйти замуж за того мальчика, кто однажды принес ей ее первый букет из ромашек. А не кидаться в омут страсти, отдаваясь тому, для кого она была просто вещь. "Но мозги ведь появляются с годами", - утешала она себя, ища оправдание, почему позволяла ему накручивать свои волосы на кулак, а не тому, кто поправлял ее пряди на костлявых плечах, усыпанных поцелуями солнца. Нужно было идти прямо в загс, с тем, кого волновали ее мечты, что она ела, в каком настроении проснулась, что у нее на душе. Кто бы ее авось, если вдруг, да залечил бы, без промедления. А она гналась за маяком, когда сигарета тлеет в ночи на балконе и она под рукой, как элемент, но не главный фигурант в этой пьесе. А тот мальчишка, смотрел на нее как на божество, а этот выбор, был другим. Он жаждал видеть ее в чулках, в ажурном белье и никогда не спрашивал, что ей сниться ночами. А теперь осталась не с чем. Скулы сводит от боли и жалости. Страсть которой она полыхала перешла в ужасное чувство отвращения. "А он любил лимоны. - промчались мысли. - Да, жалко, я его уже не угощу... Как дура, здесь, варю его сама себе. Какая дура, что я оставила того мальчишку с ромашками в руках и полетела в объятья сатаны."

Lionheart©