Не пытайтесь

Девочка с каре стоит на выставке. Девочка с каре смотрит на картины. Девочка с каре хочет творить. Девочка с каре, как и все, хочет после себя что то оставить. Она знает свою дозу успокоительных. Ее не надо учить. Девочка с каре знает как ублажить парня, она знает как ублажить девушку. Знает как получить то что она хочет. Ее тело – инструмент. Пока все ее считают шлюхой, она считает себя обычной. Ведь что в этом плохого, спать сразу с несколькими партнерами? Что плохого, что она любит секс? По ее мнению – ничего.
Звали Ее Вика. Обычное имя. Простое . Черные волосы. Слегка большой нос. Любовь к экспериментам. Пристрастие доминировать. Около 10 татуировок на теле. Я говорю около лишь потому, что не мог в темноте все разглядеть.
Познакомился с ней я на выставке, как бы это не банально звучало. Мне 24 года. Не реализованный, пустой и пьяный. Ей, как я узнал на следующее утро 19. Если кто то из читателей задастся вопросом, что это была за выставка, сразу отвечу – я не помню, я был слишком пьян и слишком хотел трахаться. ( Говорю так, словно это кто то прочитает). Ее задница стояла и не смотрела на картину, а я стоял и думал как бы не блевануть от современного искусства.
- Бухаешь? – подойдя к ней спросил в лоб.
- Конечно, если угощаешь. – ухмыльнулась она.
- Ну и славно… Тебе не кажется это тупым?
- Что именно?
- Ну смотри, кто то берет, макает член в краску, рисует странного вида одиозную абстракцию, и выдает это за арт объект, за свои переживания и эмоции, претиндуя на глубокий смысл?
- Хм… Вы мальчики и правда то и дело думаете о ***х и их применениях!
- Да нет же! Просто я не понимаю, зачем выдавать бездарность, за авторское видение.
Она отвернулась и что то сплюнула в салфетку, после чего убрала ее в карман.
- Вот зачем тогда писатель, пишет?
- Потому что должен?
- Почему?
- Потому что у него есть чувства и эмоции, которые он должен показать людям, что то до них донести.
- Ты писатель?
- Да.
- Тогда все понятно.
- Ты о чем?
- Да так…
- Ясно. Пошли от сюда?
- Да, давай.
Погода на удивление была теплой. 25 марта. Солнце заставило раздеться многих, девушки обнажили плечики, и задницы, мужчины показали мышцы, которые не успели накачать к лету. Я пожалел о том, что не взял солнцезащитные очки. Без них было сложнее разглядеть ее лицо и глаза.
- Куда идем? – доставая из сумки очки, спросила она.
- Бухать.
- Может еще кальян покурим?
- Да, можно. теперь у нее было преимущество. Она могла разглядеть мое лицо, мои глаза и куда они направленны.
- Ок, я знаю одно место, пошли, тут не далеко.
Залитые солнцем улочки вызывали тошноту, еще рано, еще рано для весны. Я еще не насладился пасмурной погодой. А что если почувствовав тепло, начнут из под земли появляться тюльпаны, а потом мороз, и все… Ладно, как будто кого это волнует.
- Так как тебя зовут, писатель? – Она закурила сигарету.
- Макс, а тебя?
- Вика. она сделала затяжку.
- Хорошее имя, почти не банальное. Так ты у нас… кто?
- Художница…
- А, и чем на жизнь зарабатываешь?
- Сплю с мужиками и девушками и рисую а теле.
- Это как?
- Я с ними сплю, а потом утром или ночью беру то что нужно и ухожу, и еще делаю татуировки.
- А, круто, почти не шлюха!
- А ты сообразительный! – засмеялась она, думал уже фиаско, но пошутить я был обязан.
- А мы уже пришли. Это ПМЖ – антикафе, тут неплохие кальяны.
- Знакомое место.
- Все может быть.
Мы вошли внутрь, Темное место, в таком пошлом и банальном стиле лофт. Барная стойка озарена светом, и слегка подсвечена кофе машина, 6 ступеней вниз, и ты на месте. Столики и диваны из икея для богатых, неплохие кальяны, и музыка, которую почти не слышно. Людей почти не было. Только админ, которая встретила Вику и меня, и кальянщик, как я узнал позднее.
- Как ты, Солнце? – Админ с улыбкой спросила у Вики.
- Да как всегда, все отлично, таблы есть у тебя?
- Да, конечно.
Они обнялись и куда то пошли.
- Писатель, садись куда хочешь и закажи кальян, я скоро.
- Угу- кивнул в ответ я.
Кальянщик подошел с банальным вопросом, - Что будете курить?
- ДС, Танж, Супернова, скайлемон и ололо, в равных пропорциях на фольге – заказал я. В кальянной индустрии я ориентировался, не зря два года отработал кальянщиком. Сложное время было, но веселое, и теперь хотя бы знаю что и как заказывать в кальянной, что бы получилось сносно.
- Хорошо, сейчас – кальянщик ушел.
Через минут 10 вернулась Вика. Вялая, но счастливя.
- Кинулась?
- Да.
- Хорошо, я смотри дарк/ танж заказал, если ты не против.
- нет, не против.
- Четко, ну что, тут есть выпить?
- Да, конечно, сейчас админ подойдет, спросишь у нее.
- Ок, - Через секунду, Вика махнула рукой, и подошла Админ.
- Водка, виски, коняьк есть?
- Да, есть, с чего начнете?
Я посмотрел на Вику, она кивнула, что ей все равно.
- Виски, бутылку, и сок апельсиновый литр.
- Хорошо. Админ ушла.
- Странный выбор- Сказала она, доставая из кармана салфетку и снова убирая что то под губу.
- Почему же. Виски пить. Сок, что бы можно было курить кальян и не особо хотеть пить. Все просто.
- МММ, ты типа умный, ясно.
- Ага.
Через 10 минут вынесли кальян.
Через 15 принесли два стакана, графин сока и бутылку джемесона.
- Так все же, зачем именно ты пришел на эту выставку? – выпив стопку, спросила она.
- Там мой друг пару картин выставлял, надо было пацана поддержать.
- Я его знаю?
- Не думаю, он гей, и рисует парней, после секса с ним.
- Не Алеша?
- Он самый! Откуда знаешь?
- Да так, я то же там пару картин выставляла. Как раз возле нее я стояла.
- Оу. Довольно круто. Очень эмоциональная картина была, я поэтому на тебя и обратил внимание, потому что только сильный человек может смотреть и понимать всю ту компиляцию чувств, что была изображена на картине. – Притворился я что заметил что то помимо ее жопы.
- Спасибо… Я люблю когда люди говорят правду.
- Всегда пожалуйста, за тебя. Вы выпили еще по одной. Кальянщик сменил угли.
Бутылку мы опустошили быстро. Мне было хорошо, но не достаточно что бы почувствовать себя счастливым. Так же как и ей. Разговоры были разные. Она показала свои работы. Я ей прочел пару отрывков. Мы сходили с ней уединится в туалете. Что бы кончить от ее минета мне хватило 10 минут. Я спустил в раковину. Она снова кинула таблы. Она показала свои фотографии в стиле бдсм. Где она была в роли Госпожи. Я сказал ей, что никогда не пробовал секс в стиле бдсм. Вернувшись за столик, кальян уже сдох. У нас оставалось только два выхода. Первый – пойти гулять, благо погода позволяла. Второй – поехать к одному из нас. Мы решили их совместить. Взяли в магазине бутылку колы и коньяка, разбавили его, для того, что бы можно было спокойно пить на улице, в общественном месте. И двинулись на набережную, от куда, по ее словам, до дома было минут 15 ходьбы. Она конечно не учла, что на каждом перекрестке и каждом светофоре нам придется целоваться, но маршрут уже был проложен.
- И все же… Погода хорошая сегодня! – утвердила она.
- Ага, она заставляет романтиков, геев и бомжей выйти на свет, начать жить привычной им жизнью, как тараканы, почувствовав мед, тепло, вылезли из своих одиноко депрессивных нор, они счастливы, наконец, это случилось… можно быть собой, в том месте, которое ты любишь…
- А кто же мы тогда? Романтики или бомжи или же геи?
- Я не знаю. Приятно считать себя романтиком.
- А если мы не они?
- Если так, то какая разница, поцелую я тебя под луной, или прямо здесь, на смотровой площадке, где стоят люди и смотрят на нас, хотят как мы, но отвественность, слабость, или же одиночество не позволяет им быть теми, кто они есть?
- Заткнись и целуй.
Я послушался.
Вещи падают на пол. Бутылка пуста. В комнате темно. Она раздела меня и начла сосать. Я ждал. Она делала что считала нужным. Отведя меня в комнату, она включила свет. Я ее увидел. Не всмысле лицо. Я увидел ее комнату. Книги стояли стопками на полу. рядом стоял мальберт, на комоде лежали краски, кисти. Рядом был шкаф. Окно, в которое бились ветки и пробивался свет фонаря. Кровать, небрежно заправленная. Бонг, и разбросанные бутылки. И она. Голая. предо мной. Татуировки и родинки рисовали карту ее тела, пару шрамов на плечах и запястьях. Боль, сомнения и поиски себя.
- Жди меня. Я скоро.
Она муза. Подумал в тот момент я. Я хочу написать о ней. Но я толком ее не знаю. Или же я знаю больше большинства. А может ее никто не знает. Может даже она себя не знает.
- Ты еще не уснул, Алкаш?
Она вошла в комнату. На ней были чулки, Черное боди, черные трусики, и маска, закрывающая ее глаза.
- Я тут. Я жду тебя.
- Хорошо. На колени! Приказала она мне.
- Ты хочешь поиграть?
- Да.
- Хорошо, давай попробуем!
- На колени! – Снова приказала она, более грозным тоном.
- Да, госпожа!
- Целуй мои ноги, целуй мои туфли!
- да госпожа. Я принялся целовать,
- Старайся лучше. Она наступила своей ногой мне на спину, наклонив голову.
- да. Я продолжил.
- Хватит!
Она пошла на кровать, легла на нее – Иди сюда! Я покажу твое место.
Я послушался снова.
Отодвинув трусики, она схватила меня за волосы – Лижи, шлюха!
- Да, госпожа!
Я начал лизать ей, моя язык проникал в нее. Я начал дрочить.
- Хватит! Я это слишком для меня, я хочу тебя!
- Как скажешь. Я трахнул ее. Кончил на пол. Игра оказалась для меня слишком сложной. После кончила она. Мы лежали. Ветка все так же стучалась в окно и начинала бесить. Нужно было думать где достать алкоголь. Она начала плакать.
- Ты чего, Вик, ты чего?!
- Ничего! Я устала! Все хорошо!
Я обнял ее сильнее, поцеловал в голову, потом в губы. Не плачь. Я то же запутался. Я то же устал. У нас такая судьба.
- Я знаю.
- Не плачь.
Через время она успокоилась. Вышла в туалет. Переоделась и кинула еще таблетку. Я уже лежал одетый и курил сигарету, которую нашел у нее на столе. Я конечно понял, что это не сигарета, но все же, курил.
- Что будем делать?
- Не знаю.
- И я.
- Может бухнем еще?
- Не хочу.
- Хорошо. Покажи свои работы…  Или сделай мне тату?
- Что ты хочешь себе набить?
- О, только обещай не смеяться?
- Я попробую.
- Надпись « Не пытайтесь» .
- Почему ее?
- Ну она многое отражает во мне. Не пытайтесь перебороть себя. Не пытайтесь спорить с собой и судьбой. Не пытайтесь врать себе. И не пытайтесь уйти от своей мечты.
- Глубоко…
- Да.
- Где ты ее хочешь?
- На запястье.
- Хорошо, пошли.
Мы включили музыку, нашли алкоголь, я сел на стул, где она работала, и она приступила. Через час работы у меня на руке красовалась уже надпись.
- Сколько?
- Забудь. Мне не сложно.
- Я тебя понял.
Часы показывали 3.15 утра. Вой серен полиции и скорой помощи держали нас в тонусе. Возможно кого то из наших знакомых увозили в реанимацию или в полицию за тупую закладку. Но все было хорошо.
- Ты спать сейчас будешь?
- Нет, наивный алкоголик, я буду творить.
- Можно я посмотрю?
- Нет, я думаю тебе пора.
- Хорошо.
Я вызвал такси. Уходя поцеловал ее. незаметно оставил рыжую купюру на столе. В такси играла тупая музыка. Домой я вернулся почти трезвым. С татуировкой. И с мыслями о том, что я ее больше не увижу. С мыслями о ее судьбе. О том, что художники зарабатывают так же, как и наркоторговец. Но зато у меня была тема для рассказа. Но возможно у меня была тема для романа.
Я разделся. Лег на кровать. Закрыл глаза. А предо мной появился образ Госпожи. Художницы. Музы. Утром, мой друг Алеша, который рисует своих парней после секса рассказал, что ее накрыли, когда она ехала за закладкой. Я подумал, что из за меня. Зря я скурил ее последний косяк. Но Леша рассказал, что ее сдала ее подруга, которая работала админом в пмж. Что у нее был выбор самой пойти или смягчить свою судьбу. Выбор был очевиден.
Так я лишился музы. Мир лишился художника. А она лишилась мечты. Утешало лишь то, что это не навсегда. Но одному Довлатову знакомо что зона делает с людьми. В тот вечер я напился, что бы не думать не о чем. Написал Кате. Мы потрахались. Вернувшись домой. Я уснул. В надежде что  наступит утро. И будет новый день. Утро наступило. Жизнь осталась той же.