Одним неярким вечерочком
На стол поставил я вино
И как-то вроде, между прочим
Спросил поэта одного:
- Зачем бумагу ты мараешь,
И шаловливо, как дитя,
Песочный домик разрушаешь
Непредсказуемо, шутя?
- Немало тех людей, что пишут, -
ответил тихо мне поэт.
- А почему стихами дышим?
На то у нас ответа нет.
И с ним я вышел до порога,
И он ушёл в сиянье звёзд.
Куда влекла его дорога
Из позабытых смутных грёз?
Опять расправлены кровати
И все готовятся ко сну,
Ну что же это за занятье:
Без толку воспевать луну?
Одним неярким вечерочком...
© Copyright: Алексей Моткин, 2019
Свидетельство о публикации №219040300334
Свидетельство о публикации №219040300334
Рецензии
