Сжимая кулаки

Пожилой мужчина, почти уже прошел мимо меня и вдруг резко остановился, повернулся и в одно мгновение очутился рядом со мной.

Пристально посмотрел мне в глаза.

- Что? - обороняясь, спрашиваю.

- Вот где я ее держу?

Он напряженно показал мне кулак. Жилистые смуглые пальцы,  крепко были сжаты. Большие, с прожилками сосудов, они явно что-то удерживали.

- Кого держите?

Моей неловкости нет предела, или это очередной городской смешной человек или горестный одиночка.

В любом случае, понимаю, надо продолжить разговор. Впрочем, его взгляд, серых, потускневших глаз был безобиден.

Там горел огонек  теплоты и доброты, вот только спрятанный под махрой густых посидевших бровей . Паутинка многочисленных морщинок стремилась заштриховать форму, явно прекрасного в молодости, разреза глаз.

Бороздочки морщинок , расходились лучиками и если мы называем их гусиные лапки, но на лице этого человека,  они скорее были похожи на солнечные лучи.

Много в его душе огонька, коль такие узоры на лице нарисовала жизнь.

Мужчина продолжал смотреть на меня и собирался с мыслями, чтобы начать говорить.

Мимика лица выдавала его душевное состояние, и чувствовалось, что он много и долго говорит сам с собой. Он впрочем, и так уже говорил, учащенно дышал, потом приостанавливался, прошмыгивал носом, щурил глаза.

Он говорил. Говорил сам себе. Я могла только догадываться, о чем он ведет свой внутренний диалог.

Между тем его кулак по-прежнему был сильно зажат. Он держал его, как факел и резкими, рваными  движениями раскачивал в разные стороны.

Пока незнакомец собирался духом произнести слова, у меня было время внимательно рассмотреть его. Случайно или нет, он присоединился ко мне, присел на лавочку, и пытается что-то сказать? Уж не знаю, я уже привыкла к таким собеседникам, их как магнитом притягивает ко мне, возможно потому, что обращаю на них внимание, мельком, но рассматриваю. Это происходит неосознанно, привычка выработалась, смотреть, запоминать, и если бы я была художником, то выходила в парк и делала наброски проходящих людей. А коль мое оружие - перо, то останется запоминать...

Потёртый человек, как я его назвала для себя, был одет не по сезону. Ранняя осень, еще тепло, а он уже в куртке, под ней пуловер,  рубашка, а под ней еще и футболка. Мое внимание привлекла рубашка. Видны были  манжеты, в меру потертые,  от частой стирки.... и пуговицы.

Что-то далекое и родное кольнуло под сердцем.

Пуговицы маленькие, где же они были в моей жизни?!

Мужчина тем временем уже что-то говорил, но тихо и себе под нос.

- Что? Что Вы говорите, я не слышу?- сказала я.

- ..... Вот, приземлился рядом, после крутого пике!

- Вы летчик, то есть были летчиком?

- Был, военный летчик,  а как угадала?

Вот теперь я поняла, почему мне так близки его пуговички на рубашке. Военная рубашка, отец такие у меня носил, только он подводник и рубашки были желто-кремовые, а у летчиков другого цвета.

Седой летчик перехватил мой взгляд и смутился. Левой рукой поправил рукав и спрятал манжет под пуловер, при этом не разжал кулак правой руки.

Я расположилась к разговору с этим человеком, он мне стал близок, ведь дочь военного и знаю, уж если человек когда-то носил форму, то при любом удобном случае обязательно козырнет, что был военным. Вот такая гусарская бравада! Служил скорее всего он в Дорохово, авиабазу давно закрыли и расформировали. Жаль. А что поделаешь, время 90-х всех и вся перевернуло!
Итак, вернусь к нашему диалогу, который, кстати, проходил на моей любимой аллее, под липами. Правда, не в полуденный зной, а уже ближе к вечеру....

Я, помня его вопрос, решила ответить его же словами, хотя то, что он бывший летчик, об этом я сказала случайно...

- Так вы сами сказали, пике, крутое, ...

- Да, верно, сказал... Душа в тебе есть, вот и не смог пройти мимо..  а потому на вираже, сбросил скорость .... и я долго не задержу тебя.

Однако он уже усаживался на лавочке удобней, свою потрепанную сумку и пакет пристроил возле урны и стал похож на студента, которому дали задание рассказать о себе на английском языке.

-Меня зови Макарычев!

Мне тоже пришлось представиться.

Впрочем, мое имя для него было не важно, он приготовился слушать не меня, а самого себя.

Залихватски сняв шапку-кепку, он поправил волосы, и опять надел головной убор.  Выполнил он этот трюк одной рукой, и достаточно ловко. Помню, отец также всегда поправлял фуражку.

Хотя мне казалось, что двумя руками это сделать удобней. Но мы девочки, а военным мальчикам удобно так, как быстрее.

Мой незнакомец прокашлялся, но не решался сказать то, что собирался... Видно уж очень что-то серьезное и важное, потому что слова , как ком в горле застряли и сжили грудь...

Так мы еще некоторое время сидели и молчали.

Мужчина при этом продолжал крепко сжимать кулак.. 

И вдруг его прорвала:

- Вот она у меня где, вот!!!!

- В кулаке?

- Да!

- Так что там?

- Судьба, моя судьба! Я ее зажал крепко и не разжимаю... вот смотри, не спился, не бомжую, в здравом рассудке, не ворую и не ругаюсь... я ее держу...

- А зачем так делаете?

- Сейчас скажу , тебе скажу. Другим не скажу, а тебе можно, ты поймешь.

И он стал один за другим разгибать свои скрюченные пальцы. Первый-операция на сердце, летать запретили.

- Не обозлился на мир, нашел в себе силы и продолжил служить, добился.. - это был его мизинец.

Потом, погиб сын, маленький, ушел по болезни, мы с женой горевали, и не сломился я.

На пенсию ушел, и как без неба жить, но не стал лежать на печи, пошел работать.

Жену убили, страшно, случайно, в Тверь поехала, документы повезла, она у меня была бухгалтером, там какая-то пацанва с пьяную ее на улице пырнули, их судили потом, но что говорить..  моей жены то уже не вернёшь...

И вот этот, большой палец, это пил, горько пил, беспробудно..  а потом в раз бросил.

Зажал всего себя в кулак и  удержал. ..  Вот так теперь себя держу и судьбу свою.

Подрабатываю, но чтобы к людям ходить, общаться... а дома, дома... по ночам телевизор смотрю, там все повторы программ идут.

Кроссворды люблю, загадки, шутки... головоломки.

И разговариваю, часто с Любушкой разговариваю. И ей свой кулак показываю,

-Вот смотри, родная, я держу себя, держу! Я тебя не подведу... если что, то кулак себе показываю. А уж как бывает, нахлынет, хоть волком вой. А я себе и пригрожу, и легче становится...

Вот так дочка, вот так!

И ты держись, а как нахлынет, знай, летчик Макарычев с неба все видит и тебе еще и кулаком пригрозить может. 

- Держи свою судьбу, держи!!!

Он замолчал. Кулак остался раскрытым. Ладонь обмякла, и кончики пальцев уперлись в колено бывшего летчика. Казалось, он убрал руку от штурвала, и его самолет идет на автопилоте.

Человек на мгновение доверился внешним силам или природы или техники, потому что устал !

Потом мужчина протер ладонь о штаны,  и достал из нагрудного кармана паспорт.

Там мелькнула фотография - он в летной форме, еще совсем молодой, красив божественно и рядом фотография женщины, простой внешности с шиньоном, чисто советская типажность.

Он глянул на фото, но не стал навязчиво мне их показывать.

Он развернул какой-то напечатанный документ, прочитал его наверно в сотый раз и, свернув, положил обратно в паспорт.

Вижу, сделал он это специально, в знак доказательства, что бы я увидела его в форме и молодым.

Сработало. Я еще больше расположилась к этому человеку.

Не врет, хотя может и придумал немного, впрочем, не важно...

Он жил и летал в небе, теперь на земле, которая забрала у него родных людей, а он, как и прежде, крепко сжимая невидимую рукоятку штурвала, обхватив ее скрюченными пальцами, все пытается набрать высоту и взлететь! 

И летит же, летит…

Потому и живет еще!

Живет, удерживаемый судьбой, спрятанной в кулак!

Мужчина вздохнул, улыбнулся старчески - доверчиво, поправил манжеты с особыми пуговицами, встал, хотел было одернуть военную форму , но руки скользнули по гражданской куртке.   

- Ничего, ничего, я держу себя... вот как держу... в кулаке.

Он раскланялся, сказал еще пару комплиментов про мое умение слушать и ушел .

А я подумала: пусть я умею слушать, а умею ли жить?

И тут я сжала свои кулачки.

Наверно тоже собралась взлететь… 

Ваша Татьяна Тес