Когда я свои читаю стихи,
Смрад во дворе стоит тяжкий.
На тонкие вирши моей души
Слетаются алкаши и алкашки.
Хрипят и клокочут провалами ртов.
В их клёкоте слышу: - «Поэт труби!»
И для поддержания силы слов,
Бросаю им в клювы – рубли.
Взамен я хочу сорвать дикий куш,
В глазах пробудить луч весенний.
Но нужен иной транквилизатор для душ
И на него они просят деньги.
Пусть так! Я с собою всегда ношу
Жмень пятаков и червонцев.
За каждую строку – монетой плачу,
Блестящей призывно, как солнце…
… Летит в подворотню последний пятак
И ночь оглушается звоном.
Я здесь один, только лунный кругляк,
Отражается в лужице клоном.
Домой я вернусь, может, в утренний час
Трезветь под неласковым светом.
Я выдумал жизнь. Я придумал всех вас.
Себя я надумал поэтом…
Себя я надумал
© Copyright: Эстебан Крокодилов, 2019
Свидетельство о публикации №219040400412
Свидетельство о публикации №219040400412
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.