О прозе и Прозе

Кто я? Что я? - Только лишь мечтатель...  (С.Есенин)
               


Сколько лет я жила без прозы. Без сочинения рассказов, без записывания своих мыслей на бумагу, или компьютер.  И вообщем-то, жила совсем неплохо. Иногда что-то мелькало в голове, но, как появлялось, так и исчезало, легко и ненавязчиво.

А теперь все сложнее. Каждая мысль мнится чуть ли не началом литературного шедевра, каждый образ, случайно залетевший в голову, вполне может быть названием моего нового творения. 

А иногда идея есть, а текст не идет. Или наоборот, текст идет, но к чему его приложить, какой смысл в него вложить и чем закончить – непонятно. А то еще хуже – вдохновение появилось, просуществовало минут пятнадцать-двадцать – и благополучно упорхнуло. Потом в компьютере лежат три-четыре недописанных произведения, до которых все руки не доходят, и жить мешают.

А еще есть Проза, на которой я теперь публикуюсь. Поэтому, все должно быть достойно. Отточено и по возможности совершенно. Грамотно - орфографически и стилистически,  оригинально и плюс за душу цеплять читателя. Иначе, зачем это вообще выкладывать? Раз уж вышла на публику, надо соответствовать! Вот и пытаюсь...

...Первый час ночи. Мой благоверный давно спит. В квартире тихо. А я не сплю, хотя утром рано вставать на работу. Сижу за компьютером.  Меня опять накрыло творческой волной. Хотя, чего я тут сочиняю, какая волна?! Это скорее, муки творчества! И сама мучаюсь и литературу мучаю!

Печатаю, стираю, опять печатаю. Выходит какая-то ерунда. Кажется, чем больше поправляю, тем хуже становится. Вечная дилема - начальный текст пишется от души, но стилистика хромает, слова одни и те же по десять раз повторяются, а отредактированный - вроде и более грамотный, но как будто не мой вовсе, чужой...

Ах да, еще вчера напало вдохновение относительно продолжения одной миниатюры, чтобы не забыть, наговорила на диктофон. Теперь запись нужно перевести в печатный текст, а это еще тот труд - разговорное преобразовать в художественное.

А вообще, кому это надо? Писать, как Чехов, Куприн, Булгаков, я все равно не смогу. Даже до Донцовой и Шиловой вряд ли дорасту когда-нибудь.

Да о чем это я? Иной раз на Прозе прочитаю опус какого-нибудь автора и такими ничтожными начинают казаться собственные рассказы! Хочется удалить со своей страницы все публикации, написать большими буквами "ПРОСТИТЕ МЕНЯ!" - и больше никогда ничего на ней не размещать. Да и вообще, прекратить это бессмысленное бумагомарательство, ибо так, как тот, кого только что читала - я в жизни не смогу написать!

Но наверное, я никогда так не сделаю. Ведь порой только через Прозу можно выразить то, что думаешь, чувствуешь, считаешь. И не нарваться на что-то вроде "подобного бреда я еще не читал...", или на совет идти со своим мнением по общеизвестному маршруту...

Потому что, здесь я пишу рассказы, миниатюры, повести - кто догадается, какой из героев вымышленный, а какой реальный, и  самое главное - есть ли среди персонажей я? Это сродни королевскому шуту, которого большинство не воспринимает всерьез, поэтому он может говорить правду.

А пока я  щелкаю на  кнопку "сохранить". Выключаю компьютер и иду спать. Сегодня мне опять не удалось закончить рассказ. Ну что же, благо, я не на заказ пишу, сроков мне никто не ставит. Можно закончить завтра, послезавтра, хоть через год!

 А можно и не заканчивать совсем, так уже было - почитаю собственное творение, подумаю - и в корзину его! Потому что то, что казалось нужным и важным, внезапно становится скучным и бессмысленным.

Все, как в жизни - сегодня есть, завтра нет, сейчас важно, через час уже почти все равно, с вечера с ума сходил от ужаса и беспокойства - утром проснулся и вообще не понял, что это было.

Но одно я знаю точно - писать нужно, если в этом есть потребность. Не все будут читать, не всем понравится, не все оценят - но это неважно. По существу, каждый творит, прежде всего, для себя. И если мы пишем, сочиняем, публикуем -  значит это кому-то нужно!

04.04.2019