Прости

Воспевать мне... не знаю... может когда-то . Сейчас - сложно , нескладные песни , когда патриотизмом придавлен , как камнем . Ещё понятно - палач , но жертва воспевшая плаху... " Если не прав , покажи что не право , если же прав , что ты бьёшь меня ? "

Дубравы... дубравы... кто спорит , что прекрасен , отсутствием человека наполненный воздух . Леса поднимает грязь , животные питаются дарами природы , человек - плодами пота и крови . Утренний свет разбегаясь по полям безграничным рождает свободу в степени бесконечности , но... обязательно... обязательно смерть , перед порогом вечности .

Некое проклятие , быть куликом , и даже странно , что где-то существуют другие птицы . Более красивые , более свободные в среде обитания куда более комфортной . Но... я Есенину друг . Не равный конечно , ничтожный , но всё же .
Он воспел , я просто люблю .

По врождённой привычке поклоняюсь красоте , как следствие : океан ошибок да и цели ( опасаюсь ) всё не те , не те , не те , не может возвратиться по спирали развитый сюжет : грабли всё те же но дальше на несколько выпавших лет .

Идеал . Осуждаю за то , что не существует , осуждаю , что сам не соответствую ни чуть , но служить чему- то меньшему - брезгую , хотя мне не пятнадцать , не двадцать ( к чёрту... не тридцать ) лет . Лгу... лгу... чую подвох : кичился - максимализмом переболел . Но переболел ли ? Клоун !.. Да какой там... сдох .

Красота и чистота как материи поглащают всю прелесть звёзд отражённых в бесконечном зеркале ночного океана . Что может быть лучше русых волос ( при чём тут пшеница ?... хотя плевать , ладно ) . Они обозначают точно : ни ночь - ни день . Ни луну освещённую солнцем , ни на него же павшую тень . А в чистом виде идеальная субстанция включающая все чернобелые прелести , красота везде остаётся собой но путанный след её чистота не находит . Русые волосы - тень , где-то потерявшихся нас .

Сплела красавица сказку из паутины мечты , пускай , такая у красавиц слабость , и было бы счастье , ослабь лишь эфемерностей идей .

- Принцев ?

- Хватает . Где взять белых коней ?

- Самой на встречу ?

- Не варик . В туфлях хрустальных .

Помню : август , тёплый , обмягший вечер . Сборище людское причастных и праздных , печальных , удивлённых , как обычно - разных .

Кусок дорожки асфальтовой вдоль дома текущей в сторону дома соседнего , а для кого-то , как оказалось , в вечность .

Свет... свет... нет , полусвет . Город окружают сумерки . Багровые ручейки по небу - след убежавшего солнца . Багровые ручейки на асфальте - следы ускользнувшей жизни .

На той самой дорожке , что убегает в сторону соседнего дома . Что спонтанно притянула в этот вечер причастных и праздных , печальных , удивлённых , как обычно... разных .

Метаморфоза... Из по волнам бегущей в на земле лежащую , и никак не сотрёшь этот символ мимолётности нашей . Всегда быстро , часто мимо , мнимо избегаем ( непризнаваемых ранее ) тупиков .

- Нет выхода ? Да брось те... Для нас ли ? Едва ли... Мы Гордии для любых тупиков . Выход всегда есть ! Выход ? Всегда есть... Правда ?..

- Правда

иногда он бывает в окно . Конечно , порывом
, словно с попуткой . В раслату за долг - НЕ СТАТЬ - проституткой . Рисую Россию распустившейся вишней , здесь даже низость бывает возвышенной .

Слышу музыку осени . Не три месяца , всегда . Уставшее успокаивается под плитами спешащего холода погребая нас .

Но пока... Капли летящие беспощадно бьются жестоким ветром о стены серых жилищ . Озоном насыщенный воздух одуряюще чист , хотя и туманен , странен , для прагматики такой дисбаланс но в общем зачёте природы - нормален . Для неё Россия : леса , поля , моря и реки , горы ; для неё - да , но для меня ? Едва ли...

Пастернак , Булгаков , Платонов , Бродский , набирающее обороты Магометанство , хотя конфликтов с Кавказом не разделяю , Бог с ним ,так сложилось по жизни не знаю может просто везло : людей оттуда встречаю в основном достойных .

Отблески заката двадцатого века всё тусклее и мягче заползают под веки ; я почти-что забыл , я почти-что не помнил , сколько крови от братства и равенства подлых . Собаке живушей в профессорском доме - Привет ! - незабвенный ( забуду , напомни ) Опера воет несуществующим слогом по нотам бездарность мунштруется строем . Зубрёжка-зубрёжка , пустые слова : Россия не вымрет !

- Россия , жива ?..


Странно... Теряю , теряю , теряю , теряю , теряю но... не отдаю .
Думал кончаю самоубийством , оказалось : сорвался и падаю .

Когда издохнет пессимизма корень , тогда запоют , им рты не закроют , уставшим , отжившим , ожившим внезапно , под ветром однажды в сто лет наступившего завтра . Потухло искусство мастеров обещать . Освятить ещё можно , ни к чему освещать .
Эх...

Сравнить тебя с матерью , но она любила меня , и любит , и есть вероятность что будет любить вечно .

Но если ты мать то печально должно быть тебе : ты родила меня и ты же меня похоронишь .

P.S.

Леса заключённые в форму столов , ячмень пожатый расфасован по кружкам , счастливые песни хороводами вырываясь из лужёных глоток улетают в небо ( стоп ) в прокуренный потолок пивной .

Дача , щедро ( впрочем , неочень ) проданный в частные руки кусочек природы . Начало сезона , мягкие волны ранней весны смывают капризный и упрямый холод . Воздух хорош , даже стыдно , не достоин такого ( ладно , буду дышать через раз ) , бьющие жизнью песенки птиц сопровождают всю дорогу до самого дома ( домика ) . Юной травой щедро устилается путь и запах сырой земли не веет могилой . Солнца дерзкие лучи будоражат отвыкший глаз но ноль раздраженья , а , как ни странно , в голове ровной поверхностью улеглось спокойствие .

Дверь впускает изменившимся скрипом , за зиму осела , разбухла , отвыкла . Погребной сырости дыхание , как без него ? Застой . Не люблю , но он любит его .

В тонких линиях порезов обои от плинтуса до... и на потолке . Жизнь билась маленьким зверьком в клетке беспомощности . Конец сезона , откуда ей знать сложный алфавит наших условностей , всё вечно , что мы не успели обратить в производные . Остальное гибнет лишь только попадая в папку " забыть " .

Лежит на изорванной постели прямое свидетельство . Прошмыгнувшая под последний приезд кошка . Немножко забытая , больше незамеченная , по незнанью попавшая в Аидово царство закрытых дверей . Потемневшими останками " всему своё время " начертано в интерьере исчезнувшим адски незаметно пришедши/ушедшим... Спи спокойно , незамеченный зверь .

И сниться : утро нескромным лучём развалилось по дому , он потихоньку расстаётся с теплом и запахом человекоприсутствия .

- Пить... - встревоженной птицей бьётся в желудке и речной гадюкой заползает под язык .

- Пить... - в полном разгулье солнце беснуется в жестоко ограждённом оконной рамой небе . Пол отчуждён , он ни чуть не компания обнюхан , просмотрен , прощупан , проскрябан до педантичности весь . - Пить... Как хотелось так и... нет , уже больше - хочется . Ни малейшей лужицы , влажности , да хоть бы чего но. нет .

- Пить... - Всё также навалился вечер , придавил всей тяжестью кроме сна а значит , ничерта , ап-пять , не легче . Подали голос оклимавшиеся комары , у них всё та же беда ( и ведь они ! ) находят решения .

- Ни сегодня , ребята я сегодня суха , и сухее , наверно , быть невозможно . Испить бы хоть крови , хоть слёзы , хоть жира хоть... нефти глоток . - думает зверь шифруя расцарапанными узорами на стенах " sos "

Проснулся... Не пить захотелось , напиться . Я ближе , чем думал , к жестоким убийствам .