За своё

Лагерный клуб. В комнатушке, предназначенной для собраний евангельских христиан-баптистов, сидит на новенькой, из реек сколоченной, лавочке юноша и, широко улыбаясь и картавя, рассказывает мне про свою вольную жизнь.

Паренёк только кажется легкомысленным. На самом деле, он не какой-нибудь зэк-дилетант, с неуверенностью и комплексами первохода. Наоборот – вполне состоявшийся, но не испорченный арестант.

Мы выпили крепкого чаю, "породнились" чифиром, и я задаю классический вопрос:

– Ты как попал, Лёха?

– Я за своё.

– Так здесь все, Лёша, за своё. Я тебе даже больше скажу – процентов восемьдесят вообще кричат, что невиновны.

– Да я-то правда за своё, Васёк! Мне, как сироте, по совершеннолетию государство обязано жильё предоставить, а мне х*й в ноздре прокрутили! Бегал я, бегал по этим инстанциям, да всё без толку. Ну и решил я к мэру сходить. Сходил. Он намандел с три короба, я и успокоился. Потом смотрю – движухи ноль. Я второй раз пошёл, потом третий, четвертый… А он балакает, что мол будет тебе, пацан, угол, но придётся подождать. Вот я и не выдержал, сказал ему, что если не хочет по-хорошему, будет по-плохому. Он спросил – ты чо, угрожаешь? Я ответил, что предупреждаю. Ну и всё. Где-то недели через две плетусь я с шарашки, уставший, Вася, до ох*ения. Жил у знакомого тогда. Только во двор захожу, меня менты под белы рученьки хап и в бобон. Отвезли в ИВС, а там в прессах объяснили, что нехорошо на больших дядек наезжать. Короче, навешали три грабежа и на трёху упаковали…

– Сколько до звонка?

– Семь месяцев.

– Что делать будешь?

– Не знаю. Бог подскажет…

Кто, как не он, нам подскажет. Кто, как не он, нас сохранит…