В ночь на Валентина

 В ночь на Валентина галдит переполненная кафешка. Галантные кавалеры потчуют румяных барышень. Февраль ледяным узором целует окна. Воздух наполнен соблазнительным ароматом сладких духов и свежевыпеченных круассанов.
В кармане засаленный косарь. Холодеет спина, когда её глаза скользят по меню.
 Нет, она мне определённо нравится — заказала скромненько. Я взял только кофе, дескать, сыт. Мучительно подсчитываю в уме хватит ли денег, если придётся вызвать ей такси. Я-то дойду пешком, назначать свидание ближе к дому в моих правилах. Успокаиваюсь на мысли, что свидание первое и ничего мне, скорее всего, не светит. Так что дотелепает на троллейбусе — не сахарная.
Между тем она откидывается на спинку кресла, жеманно отводя назад плечи. Розовенькая кофточка натянувшись, рельефно облегает неоспоримое достоинство всякой обладающей им женщины. Я давлюсь слюной, делая вид, что поперхнулся кофе. Она невинно улыбается — о, коварная! Что ни говори, её достоинство заслуживает пламенного панегирика, но у меня сохнет во рту и дрожат руки. Я бормочу ей что-то невразумительное, наверное, я влюблён. Кинуть бы ей под ноги Вселенную, но в кармане осталось рублей триста. А какова она без кофточки? Стоп, лучше не представлять — здоровье дороже!
 Она благосклонно меняет позу. Я выдыхаю. Пытаюсь взять себя в руки. Не  получается — выскальзываю. Поглядывая на дверь, она зевает в кулачок. Кавалеры развозят своих барышень — кто барышню ужинает, тот её и танцует. Увы, похоже, это не в моём случае. Кафешка пустеет. Она тревожно  смотрит на часы: не кормлен кот, котлеты не пожарены, старенькая мама волнуется, да и вставать завтра рано — в общем, пора.

  Почему луна одна? Всё в природе должно быть парным. Пышные, упругие, налитые живительной женской силой обнажённые луны в ночном небе мерещатся мне по дороге домой. Они пленительно, но обманчиво близки, кажется, только протяни руку. Скольких ещё сведёте, вы, с ума, каких ещё дифирамбов и гимнов вам надо? Дайте ответ! Не дают ответа…