Мысль

— Как дела, Марк?
— Спасибо, все отлично.
— Выглядишь помятым.
— Это все вчерашняя вечеринка. Слишком хорошо посидели, как обычно.
— Где развлекались?
— Клуб “Рай”. Там новая танцовщица кстати. Бойкая девчонка, шпагат на барной стойке делает очень эффектно. Всем понравилось.
— Надо тоже заглянуть в субботу к ним.
— Да, рекомендую. Ладно, я работать, пиши если что. На связи.

За пять дней до мысли.

В приемной рыдала секретарша. С одной стороны, Марка дико раздражали такие “неадекватные проявления чувств”, с другой стороны она была милой девушкой и внутри шевельнулось, что-то похожее на “жалость”. Захотелось, что нибудь сделать.
— Почему ты плачешь?
Сквозь всхлипы прорезалась очередная трагедия:
— Помнишь, в прошлом году... наш клиент... он еще самую дорогую яхту купил из наличия... Манхеттен... белую...
она уткнулась в платок и зарыдала сильнее. Марк, погладил ее по плечу.
— Помню, помню, успокойся, что случилось то?
— Из окна прыгнул… семнадцатый этаж... ему же тридцать семь лет всего... зачем... это неслучайно... миллионер... из окна... зачем?
— Ну и что, что миллионер? Разве миллионерам не может быть больно внутри? А это никакими деньгами не исправляется. Бывает. Давай я посижу тут за тебя, сходи умойся, а потом мы выпьем кофе с шоколадкой. Я купил.
“По моему, я совсем бесчувственная скотина” - но это была еще не та мысль.

За три дня до мысли.

— Марк, какие планы на вечер?
— Все как обычно. Приду домой, приготовлю поесть, включу Ютуб, и буду залипать, пока не усну.
— Может сходим в бар?
— Спасибо за приглашение, но откажусь, сил пить нет. Чувствую себя не очень. Хочется получше отдохнуть.
— Одна девчонка из дизайнерского отдела спрашивала про тебя. Хочешь сегодня познакомлю?
— Давай в другой раз. Извини.

За один день до мысли.

Он сидел на работе и кликал новости. Взрыв, валюта, голодающие, трагедия, президент, санкции, война. День стал ощутимо бесконечным. Казалось даже воздух сгустился, и курсор мыши на экране с трудом перебирался через строчки новостей. Прокрутка страниц казалась чудовищно рваной. Марк, перевел взгляд на мышку: “Наверное сломалась”, это показалось ему хорошей мыслью. Он выключил компьютер, резко встал, выдернул мышь из разъема и уверенными шагами направился в кабинет айтишника.
— Сломалась мышь.
— Сейчас заменим.
Парень достал новую, в упаковке, и протянул Марку.
— Вот возьмите.
— Спасибо.
Так же, быстро он вернулся в свой кабинет и вновь включил компьютер. День неожиданно обретший скорость и яркость, снова превратился в тягучую субстанцию. Даже дышать стало тяжело.

Мысль

Марк пришел домой, как обычно, в семь вечера. Как обычно, дома никого не было. Прихватив бутылку виски из холодильника, он прошел в свой кабинет. Налил полный стакан и сделал глоток. Затем, вытащил из верхнего ящика стола револьвер, поднес к виску и нажал на курок. Раздался сухой щелчок. “Еще одна неделя”, подумал Марк. Эту мысль он думал ровно раз в неделю, на протяжении последних трех месяцев. Несколько раз провернув барабан, он убрал револьвер обратно в стол.

Эту мысль он подумает еще дважды.