Год до зрелости остаётся.
Не скажу, что душой я молод,
И как будто на дне колодца
За спиной моей годы-холод.
Не представлю себя я в тридцать –
Это что же за запредельность?
Остаётся мне лишь молиться
На тебя, моя дева-прелесть.
«Это что за романтик-лирик? -
Рассмеешься ты вдруг лукаво, -
Он опять занимает «чирик»
И опять на попойку, право!
Понапишет, что смех и слёзы,
Прямо весь обрыдался мальчик,
Ты забудь свои чудо-грёзы», -
Погрозишь мне сердито пальцем.
Что поделать? Мне скоро тридцать,
А люблю тебя всё сильнее,
Снова ночь, ну, а мне не спится –
Я тобою опять болею.
Елене 7
© Copyright: Алексей Моткин, 2019
Свидетельство о публикации №219040700464
Свидетельство о публикации №219040700464
Рецензии