Право забыться

Годы складывались в века. Из столетий собирались тысячелетия, а из них - вечность. Вечность, в которой уже никогда и ничего не изменится. Мир вокруг менялся, развивался. Исчезли последние напоминания о том, что кто-то когда-то жил в этом мире. Стерлись города, рассыпались в пыль дороги, когда-то возделанные поля заросли буйными лесами. Материки двигались в мировом океане, меняя очертания суши, а вместе с ними менялся климат, двигались пустыни, появлялись и высыхали реки…

Все менялось.

Кроме одного.

Одно единственное существо оставалось неизменным за мириады лет, пронесшихся мимо бесконечной вереницей скачущих галопом лошадей. В этом потоке было легко потеряться, раствориться, растаять, но… Существо оставалось неизменным, незыбленным. Более постоянным, чем вершины гор, постепенно сдуваемые задорными ветрами.

Жизнь оставила это существо, хотя воздух с каждым вздохом и наполнял легкие. Ведь жизнь это в первую очередь развитие, изменение. А для этого существа время остановило свой бег.

Впрочем…

Я не расстраиваюсь. Мне хватает и того, что у меня осталось. Хватает воспоминаний о былом. Хватает легких напоминаний. Хватает…

Да кому я вру… Нет, не хватает. Но я привык. Человек вообще ко всему привыкает. Даже делать странные кольца с нитками, которые так любила Бестия в бытность нас еще просто смертными.

Как давно это было...

Возможно, я уже стал гениальным создателем таких вещиц, да вот только… Кому это интересно? С кем и чем сравнить? Все это потеряло смысл кроме как дань воспоминаниям о том, что уже не вернуть. Просто очередной способ сохранить внутри себя человека, пусть и человеческого-то почти не осталось.

В моем доме, если так можно назвать небольшую хибару на берегу лазурного моря, заполненное созданным вручную скарбом, к которой пристроена самодельная кузница. Здесь я провожу почти все свое время, занимаясь тем, что просто…

Живу?

Да, именно так. Просто живу.

Бессмертный. Бессменный. Забытый.

-И нужный… - вдруг послышался голос. Чей?

-Кто здесь?.. - мотая головой, спрашиваю я у пространства вокруг. - Кто?..

-Забыл? - в голосе появилась смешинка. Такая знакомая. Хищная. Только одна женщина умела так говорить. - Или просто… до сих пор не веришь в себя, Красный?

-Бестия? Сашка? Ты?.. Как?! - да, я потерялся. Человек, проживший вечность в одиночестве, забыл уже, что кто-то может о нем вспомнить. Или просто разучился ждать. - Где ты?!

-Там, где ты хранишь воспоминания обо мне, - рассмеялась моя гостья. Ее смех колокольчиками прокатился по пустому помещению единственной комнаты, отражаясь от деревянных стен, чтобы собраться в одной точке.

Том самом круге с нитками, который Бестия и научила меня плести. Ловец сновидений... Или как она там его называла?

-Ловец снов, Красный. Ловец снов, - с легким укором высказала она мне. - Начал забывать уже за давностью лет. Ну да неважно, - вдруг в ее голосе прорезались нотки печали. - Прости, что так долго… Мы не могли раньше с тобой связаться.

-Зачем? Что-то случилось, Саш? - я говорил медленно, не понимая и не доверяя самому себе. Вдруг это был лишь приступ галлюцинаций обезумевшего подсознания? Все возможно, когда кроме тебя вокруг нет никого кроме зверей, деревьев и камней. И вечность нагло ухмыляется тебе в лицо, поглядывая бездонными глазами в осколки души. - Зачем понадобился вам я?..

-Ты… - и тут ловец снов начинает дымить. Разгоревшиеся нитки отдают свое пламя высохшей древесине и разрушая канал связи. Или просто давая галлюцинации какой-то очевидный конец. И вместе с пожирающим ловца пламенем обессиленно поднимаются вверх руки.

Крик рвется из груди.

Вдруг все наваливается на меня бесконечно тяжелым молотом. Усталость. Притихшая боль. Одиночество. Нет сил уже доказывать себе, что я - все еще тот же, кем был. Неизменный. Незыблемый. Вечный.

Кулаки сами начинают бессильно молотить стены, разбивая костяшки в кровь. Я кричу. Безостановочно.

-Хватит… Пожалуйста… Хватит! Я не могу больше… - слезы катятся по лицу. - Я не хочу!.. Я не верю!!!

Я просто человек…

И я… устал…

-Я больше не верю...

И вот неизвестно как я - на коленях. Волны омывают ноги. В голове нет мыслей. Есть лишь понимание того, что все. Конец истории. Нет смысла за нее цепляться. В руке блестит желтыми отсветами нож. Начищенный до идеальности, наточенный до бритвенной остроты и готовности резать все стальной нож, прямой, холодный, уверенный в том, что он делает.

И я знаю, как он должен поступить.

Лезвие касается запястья, расчерчивая бронзовую от загара кожу алыми линиями вдоль вен. Я-то знаю, как надо их резать, чтоб точно не было возможности выжить. И чтобы не повредить сухожилия на руке. Ведь процесс надо завершить на обеих руках.

Как бы больно не было.

Но осознавать, что сошел с ума, еще больнее.

Все.

Конец.

Вместе с кровью вытекают краски. Мутнеет картинка перед глазами. Боль… Ее нет. Есть лишь вечная усталость. Бесконечная. Чернота медленно прокрадывается отовсюду, заполняя все внутри меня, чтобы пятнами вырваться и закрыть остатки окружающего пространства.

И я падаю. Назад. Теплая вода принимает меня, как теплые руки матери.

Этот мир принимает своего последнего хранителя в свое лоно.

-Красный! - чей-то громкий крик.

Надя?

Меня накрыла тьма. Солнце моего мира укатилось за горизонт.