Букет апрельских стихов

Апрельское море прогреться спешит,
плывут облака кучевые на север,
о чём-то шуршит краснокнижный самшит
под тенью магнолии в маленьком сквере.
И тонет Ай-Петри в своём далеке,
в сиреневой дымке весенних просторов,
и божья коровка по детской руке
ползёт, и взлетит, понимаю, не скоро…
Весенние женщины, светлый бульвар,
сам Пушкин из бронзы, не чуждый позёрства,
трава, что пробила уже тротуар,
пример подаёт нам труда и упорства.
 
Ах, этот апрель, убегающий в май,
что стайкой стрижей над речушкою кружит,
стихов моих свежих букет принимай,
букета цветов он, ручаюсь, не хуже.
Не хуже, клянусь, прикоснулась душа
к апрельской душе, их влеченье крепчает,
дельфины кульбиты, нырки, антраша
за молом вершат под овации чаек.
И то, что казалось забытым уже,
воскресло и требует свежего слова;
в ожившем костёла цветном витраже
органная музыка плещется снова.
 
Порхающих бабочек манит газон,
плывут облака, что твои бригантины,
и так эфемерен с утра горизонт,
что море и небо слились воедино.
В персидской сирени буянят шмели,
гудят по утрам деловито и дружно,
и ходят кефали по самой мели,
сверкая своей чешуёю жемчужной.
Я выйду во двор, постою, покурю,
послушаю птиц переливчатых пенье,
я многое в жизни ещё покорю,
я чувствую, кончился гнёт невезенья.