Кувшин вы полный наклоните –
Пусть пиво он разбавит солью.
Прошу, его вы не браните –
Поэт прощается с любовью.
Прошу, не надо больше в слёзы –
Его надежда умирает,
Когда российские морозы
Ударят прямо в сердце рая.
Престол поэта так непрочен,
Как будто домик из соломы,
И только раненые ночи
Пробиты силой злого грома.
И только песня остывает
В тетради, брошенной на ветер,
Поэт пока ещё не знает,
Что путь его тернист и вечен.
Погаснет пламя, пепел грубый
Служанки выбросят на холод,
И обмороженные губы
Шепнут единственное слово.
Рычит гудок, вскипает пристань,
И море пахнет пряной солью,
Прошу, не лезьте в его мысли –
Поэт прощается с любовью!
Кувшин вы полный наклоните...
© Copyright: Алексей Моткин, 2019
Свидетельство о публикации №219041201238
Свидетельство о публикации №219041201238
Рецензии
