Строка больна. И я мертвец.
Не заживают больше раны.
И жизнь, предчувствуя конец,
Ползет, как титры по экрану.
И арфа больше не звучит,
Не слышно голоса гитары.
Ты все сказал. Молчи, пиит,
И дом завален стеклотарой.
Табак и водка. Боль в кишках.
Душа в предчувствии цирроза.
В моих истерзанных стихах
Уже давно увяли розы.
А город сер, и небо врет,
И вижу я одни лишь тени.
И скоро я свершу полет
Последний, страшный и смертельный.
А впрочем, это все клише.
Увы, мы все живем грехами
И свет распят в моей душе
Моими страшными стихами.
Исповедь
© Copyright: Алексей Моткин, 2019
Свидетельство о публикации №219041201261
Свидетельство о публикации №219041201261
Рецензии
