Локальный конфликт

- Ты где, сволочь, так надрался?!
 Она спрашивала его не в надежде открыть для себя некую тайну развнедельного ежепятничного нажирания вусмерть, нет,- просто так положено- строго, с ударами мощной рукой по тощей кадыкатой шее:
- Где налакался опять, придурок?!
 В ответ- внятное и отчётливо- гневное мычание, с разведением рук в стороны, мол, ты, Елена, женщина умная, а такие глупые вопросы задаёшь...
 "Иди уже...",- и тяжёлая рука, опускаясь стремительно и нещадно, повергает его самого вместе с жидкими тюльпанами в измятом целлофане и все невысказанные им аргументы с грохотом и шелестом ниц...
А на утро восьмого марта невыносимо болит голова, локоть, и немного прихрамывает, заставляя разговаривать виноватым шёпотом, совесть:
- Лен, с праздником! Прости, а?
- Ну, ладно, садись, жертва конфликта! Лакального...
Салат, картошка-пюре с котлетой и пятьдесят грамм, противность которых постепенно скрашивается удвоением количества, и честное:
"Красивая. С юмором. Моя!"