Деточка

       Старик, сетовавший на заигравшуюся молодежь, смотрел на тех остекленевшим взглядом. Он коснулся моего лица и слегка повернул к себе за подбородок. Сердечко принялось бешено колотиться. Наши взгляды встретились. Он пугает. Я боюсь его до чёртиков - этих холодных глаз и жестоких пальцев, этих равнодушных, отточенных движений. Хочу бежать, но цепенею, как парализованная... Вдруг острая боль выстреливает в голове и разливается по всему телу. Открыв глаза, упираюсь в белоснежный потолок, а рот заполняется слюной с привкусом лекарств. Больно. Не понятно где, но больно. Боюсь пошевелиться и тупо разглядываю потолок. Глаза начинает щипать и веки устало закрываются. Голова распухает от каких-то мелькающих слов, вопросительные знаки долбят мозг, как будто рядом,  кто-то ударяет по одной и той же клавише. Мне нужно спросить, но  не могу поймать ускользающие слова и чувствую, как внутри закипает злость... Звук открывшейся двери заставляет повернуть голову и открыть глаза.

- Меня что, парализовало? - неожиданно вырывается вопрос.

- Ну что ты, деточка, - улыбается пожилая женщина с подносом в руках (санитарка?) - Я тебе завтрак принесла.

-А как я здесь оказалась? - вытягиваю руку вперед и разглядываю улыбающуюся женщину сквозь растопыренные пальцы. Кто-то продолжает долбить по клавише.

-Тебя  Иван-отшельник принес из леса. Нашел на дне обрыва. Ругался сильно. На руках тебя тащить пришлось.

     В голове стало тихо. Слова заторопились и набегая друг на дружку выстроились стройными рядами. Старик. Это не сон...

- Ну, давай, деточка, ложку в руки и за работу. Скоро обход...