Слушай меня. И спи... спи...

Германия. Старый Город. Кладбище. Снова эта замечательная способность дыхания в унисон со временем. Не обезображивая старое новыми цветами или линиями. Вот так и здесь. Можно было закрасить кладбищенский колокол чёрной эмалевой краской или, наоборот, белой гашёной известью, чтобы что-то такое подчеркнуть. А если проще - ничего не подчёркивать, просто так решили, купили ведро краски, дали чумному дяде кисть, как Тому Сойеру, и пообещали сто денег за результат. Или яблоко. Как Тому. Но в данном случае колокол оставили красиво стареть, время от времени снимая наслоившуюся окалину с многолетнего медного тела, подливая куда надо капельки машинного масла. И медный голос живёт. В одном времени с теми, кто находится в досягаемости его густой тишины. С душами тех, кто лёг в эту землю совсем недавно. И даже с теми, чей прах давным-давно стал этой самой землёй.



GC

На свалке упокой меня, Родной Мой Человек
http://www.proza.ru/2019/08/26/1443