Холодный весенний ветер взъерошивал траурные перья уже напоминавшихся печеньем и яйцами ворон, с верхушек крестов оглядывавших раскрасневшиеся от водки лица разомлевших под ещё несмелым солнцем, нетрезво гомонящих граждан.
Он, жмурясь, стоял посреди зачем-то ожившего кладбища, и смотрел на сына, разглядывающего портреты родных на холодных могильных камнях, и думал, что каждая новая жизнь своим зарождением обязана одной лишь причине,- любви, а вот для смерти- и сотни мало...
6 октября 2016
Красная горка
© Copyright: Мирослав Бабуков, 2019
Свидетельство о публикации №219041501904
Свидетельство о публикации №219041501904
Рецензии