Так кто ж нам свой?

Так кто ж нам «свой»?
                (В поисках «своих» в нашем Отечестве)

Синоптики обещают, что потепление начнется по нашему краю во вторник, то есть завтра. А сегодня такая ледяная промозглость, что мы с моим псом Жоркой не испытывали такого холода и феврале. Шерсть на Жорке вздыбилась, сам он весь сгорбился. Кажется, я был такой же, сутулясь под северным ветром, бочком семенил ногами к подъезду дома.

Однако что делать нам в такую погоду дома? Хорошо Жорке, у него одно занятие – спать, свернувшись калачиком возле меня. Уткнувшись усатой мордой в мои бёдра, он посапывает, время от времени дрыгая задними лапами. Ему, должно быть, что-то снится, и он во сне куда-то бежит, бежит…

Но мне спать нельзя. Это будет  перебор, и моя мерцательная аритмия, проще говоря, бестолковое биение сердца, после дневного сна станет еще бестолковее.
Поэтому я читаю или пишу. Что-то похожее на духовное или умственное напряжение, как это ни странно, «выпрямляет» частоту ударов моего изношенного мотора.
Открываю поочередно  литературные журналы на сайтах и пытаюсь прочесть все стихи, написанные современными поэтами.

Лишь одно задевает меня редкой по нынешним временам правдой:

Я читаю стихи, чтоб согреть свою душу.
Открываю газету, а после – журнал…
Не сказать, что завешаны золотом уши,
Но открыться не хочет сердечный канал.
На таланты, конечно, Россия богата,
И рифмуют пристойно, что там ни пиши, -
И, наверное, век да судьба виноваты,
Что в стихах, неживыми ветрами объятых,
Как в бумажных цветах, не хватает души.

Да, отыскать что-нибудь задушевное, чистое, русское – бессмысленное занятие. Как будто все слова, все мысли объяты «неживыми ветрами».

Вчера,  «духовной жаждою томим», решил «постранствовать» по ТВ-каналам. Но непрекращающиеся ледяные ветры и мелкие дожди погнали нас Жоркой вон из нашего любимого леса, где хоть на час-другой обретаешь покой и волю.  Телевидение же было посвящено, помимо украинских выборов, и бедного Ассанжа, Алле Пугачевой. Правда, в совершенно малой степени  творчеству певицы. Почти по всем каналам наперегонки перечисляли все «примадонины» романы с мужчинами, которых набралось более десятка.

Мог ли я утолить  духовную жажду  при  таком  насыщении сплетнями и реальными эпизодами об интимных отношениях Аллы с мужчинами на ТВ?

Вопрос для меня риторический, поэтому я выключил телевизор, этот современный аппарат по внедрению в человеческий организм пошлости, без учета её  отравляющего, почти смертельного для души человека действия.  И не почему-то, а совсем уместно приходят на память утверждения А. Даллеса  или тех, кто эти фразы создавал: «Литература, театр, кино – все будут изображать и прославлять самые низменные человеческие чувства. Мы будем всячески поддерживать и поднимать так называемых художников, которые станут насаждать и вдалбливать в человеческое сознание культ секса, насилия, садизма, диссидентства, словом, всякой безнравственности».

Сегодня, странствуя по литературным сайтам, я пробовал в стихах современных поэтов найти ответы на вопрос: как же жить среди «своих», которые должны быть лекарями наших душ и сердец, а находишь  в  жизни «творцов» не образцы духовного вознесения,  а губительное опрокидывание нас в мерзостную слизь?
Кажется, ответ нашел в стихотворении Валентины Коростелевой, творчество которой ранее было мне незнакомо:

СВОИ
…А жить счастливее не стало,
И всё темней тревожный фон.
В народе видится усталость
И от вождей, и от реформ.
Того гляди, во всём стреножат,
Меняют совесть на рубли…
Народ понять никак не может:
Где враг, когда вокруг – свои?
.................................

Так кто ж нам «свой»?