Мясорубка

Знаешь это чувство, когда жизнь напоминает затянувшийся эпилог?

Когда все вот эти не спать до рассвета, а затем наудачу идти под энергетиками на экзамен давно позади, и остаётся лишь повторение.

Повторение.

Повторение.

Рутина жрёт душу, сжимает в кулаке, как картонную пачку сока, пытаясь выдавить остатки, а ты и не уверен, осталось ли там что-нибудь.

Где-то там, далеко, маячит лучшая жизнь, и ты сам себя уверяешь, что вот сейчас пройдёшь через мясорубку, а потом вновь соберёшься в цельного себя, в такого себя, каким хочешь быть.

Но враки это. Из мясорубки выходит фарш и только. Которому не собраться обратно.

Пятница будет ещё десятки раз, а значит, ещё столько же будет понедельников, рож олигофренов в транспорте по утрам, часов убогого и бездумного повторения. Какой бы она уютной и желанной ни была, всё это заканчивается, и обязательно приходит боль и унижение повседневной жизни.

Потому я не хочу желать тебе доброй ночи, сладких снов и так далее. Вот тебе иное напутствие.

Если можешь...

Спасайся от мясорубки.

Пока не поздно.

Пожалуйста.