Мне говорят...

Мне говорят: - А вы не Лермонтов, не Пушкин!
Простите, ну какой же вы поэт?
И строчки, как словесные свистушки:
Есть рифма, но серьёзности в них нет!

Я не терплю подобных отражений
И выводы мучительно просты:
Как большинство писателей – не гений,
Но в строчках нет пустот и хромоты.

Пока я у вершин Олимпа не был
И творческая, как у всех стезя:
Слова берут у мартовского неба
Соратники мои и с ними – Я!

Стихи мои не сводки протоколов.
Улыбкой бьют не бровь, а прямо в глаз.
Да есть в них и серьёзность и приколы,
И пламенность любви в них – без прикрас!

Тяну ладони к найденному слову,
Потом его отправлю по земле,
И стих мой будет сочен мыслью новой,
Как смелые шаги без костылей!

А критикам скажу: -  Живите проще
И у мартенов, и в берёзовой тиши.
Коль ты обижен был и жёнушкой и тёщей…
Садись и сам себе о них пиши!

Да, не достиг я пушкинской сноровки.
Когда он в Болдино в стихах Балду гонял.
Для коммунистов я в промасленной спецовке -
В четыре года  -  «пятилетки» выполнял!

Понял? Ему-то проще было…