Она стонала, он держал

 Соловьёв под утро приходит домой, бухается на жену в кителе судьи... и палача.
Запах курева на нём, плевки и укусы.
Жена просыпается...
- Ты где был...ой, опять обсуждали Украину?
- Вон ИЗ студии, - орёт он, расстегивая черные штаны: Вон говорю и по-быстрому...
- Каждый вечер так, кроме субботы... никакой Личной жизни... ох-ох.
- Кто против, кто против? Где мой будильник?? Меня ждут вести, а уже кукушка выпала я смотрю из стены, а где-то лежал молоток.
- Ты, снотворное смешиваешь с виагрой? Вот так, верломно? Ух, ты какая.
- В субботу, я тебе точно уделю два часа. Час на - пролог. Час - на эпилог. Что-то склеится.
- Вон ИЗ студии... чтобы я тебя больше не видел...
 Сосед сказал на лестнице, что, скрип в ИХ квартире прекратился четыре года назад. Он, убывал, по мере нарастания дискуссионного круга.
Круг всё расширяется, тем всё меньше для разговора, а муж спит один час в сутки.
Большое сжатие - как в сказке Катаева.



 4.17.19