Он собрался уже стучать,
В тот момент я открыла дверь.
С чего бы сейчас начать?
Что ему говорить теперь?
Он совсем не то, что хочу,
И с ним не прибой, а штиль.
А я всё громче молчу,
Превращаю слова свои в пыль.
Всё не то: ни глаза ни голос.
Черно белые вижу рисунки...
Распускается внутренний лотос,
И не сплю уже третьи сутки.
Он всегда поднимает градус,
Вокруг развивается дым,
Ему так плевать на статус,
Что зовёт его быть таким?
Касания бьют, будто током,
И смех добавляет заряд,
Не могу разобраться толком
Какой же скрывает яд?
На той лавочке он с друзьями
Мурлычет им про дела.
Что же делает он ночами?
Какова его тишина?
Не подходит мне. Да, я знаю.
Вопросы - пустой вокзал.
Но зачем же тогда мечтаю?
Разрушаю свой идеал.
По не тем глазам я скучаю,
Не того пытаюсь узнать,
И одно теперь понимаю —
Не хочу его отпускать!
Не тот
© Copyright: София Измайлова, 2019
Свидетельство о публикации №219041700897
Свидетельство о публикации №219041700897
Рецензии