Заметка

- А что здесь, не люди, что ли?
Опасный вопрос, поводом для которого послужило вполне вежливое и доброжелательное , по крайней мере видом,  предложение о передислокации меня,  как музыканта в подземном переходе из одного в другой подземный переход.
- Иди на Авиамоторную! Или в центр. А здесь… нет никого. Спасибо, всё хорошо, но…
 
Или ничего. Сейчас уже не помню.  Стоял  в подземном переходе на Стахановской.
Так вот, о передислокации  для пущей моей же материальной выгоды. Из новенького была только Авиамоторная, а вот по центр…
Как обычно.
Может ещё в  «музыка в метро» подписаться? Там свои пасутся.
Да они много где пасутся. Не музыканты, разумеется.
Или пасут.
Не суть.

А мой вопрос возник после некоторого вглядывания  в вышеозначенное предложение и предварял его другой вопрос:
К чему бы столь настойчивое предложение?
И после только:
А что здесь, не люди что ли?
Или примадонна вчерашним юбилейным концертом всех настолько ограбила? Поскольку это утро после вечера того концерта.
И так, речь о вышеозначенном предложении, хотя конечно, два часа слушавшим кашель  не менее вышеозначенной семидесятилетней примадонны не позавидуешь.

Вот, всё мне чудится, молчание. То есть, молчание за словами, а за молчанием настоящая речь.
Пытаясь рассмотреть  ситуацию в целом,  по крайней мере зримые её аспекты, не то, чтобы сложилось, а  скажем смутно представилось. Ведь седьмой год я слушаю это молчание. Слушаю сквозь это  молчание. Словно сквозь стену.
Допустим,  что мне не надо  думать, а тем более знать истинный текст посыла этого по виду обывателя, сказанную мне, словно через палисадничек, за которым поле молчания, частная территория, а дальше лес густой. Да то не суть, а так. Воображаемое в данном случае нечто в смысле уровней  сознания и может   быть,  что не исключено, секретности,  куда мне делать нечего  и лишь ценить то напряжение,  которое  производится при посредстве.
Если таковое напряжение, не только в моём сознании, но и что называется,  в натуре, прошу прощения за мою латынь,  я знаю, что попал куда – то не туда. Там тоже знают, и мы высокоорганизованные люди, не можем найти общей терминологии, хотя и говорим на одном, формально, языке.
И не при чём тут пресловутая примадонна, которой личное мерси за здесь присутствие, ибо по своему украшает этот  высокохудожественный текст.
Тяжко.

Песни советских и вообще официальных, либо специальных  авторов, это так называемые песни. Их  я играю в переходе и по ходу вольно и невольно анализирую
Они становятся песнями в развесистых ушах так называемого народа, являясь, по сути своей какими – то если не шифровками  из центра, то  поведенческими паттернами.
Ну, пишут же, программы.

Поскольку песня в чистом виде это выражение наиболее лихих эмоций  по типу постоянного либо переменного, в силу обстоятельств, электричества, если хотите.
А так называемые песни что – то вроде надписей на заборе по типу: Такая -  то шлюха.
Или ещё что.

Нисколько не претендуя на истину в последней инстанции,  под влиянием обстоятельств становясь философом и мыслителем, хочу закончить  эту короткую заметку тем, что:
Во первых:
Ответа на вопрос здесь нет, не было и не будет.
И во вторых:
Пойду – ка  я куда подалее.
Подобру поздорову.
От всей этой философии.

Теперь эмоции:
Гадко. Тошнотворно. Отвратительно. Подло. Мерзко. Пошло.

И что теперь?
Да ничего. Как  у Пелевина и Достоевского. Пардон, Прилепина и Солженицына.
Жил был мужик   и хитровыебано встретил бабу, оно рано или поздно переспали, и были на минуту счастливы.