Бумажный Снег

Чтобы я не придумала сейчас, ты не примешь это. Закроешь стеклянную дверку, и будешь упрямо молчать. А в моих руках листы – идей полно, но тебе всё не то. Ты боишься их, словно надоедливых комаров-вампиров. Слабо отмахиваешься руками и ёжишься в своём углу, слушая крики в голове.
Ладно, вот новые – метафоры моих чувств, переделка реальности, как ты любишь. Кормлю дверную щель бумагой, но слова вылетают обратно. Кричишь из-за двери, что они испачканы ядом.
Ничего не понимаю. Краски яркие, слова новые – идей хоть подавись как много. Но ты давишься даже не прикоснувшись.
Говорю тебе сквозь стену, что у меня таких листов бесконечный запас, рано или поздно, но воплотить придётся, никуда не денешься. Но в ответ только вопль твоим плачущим голосом, ругаешься, отправляешь в даль.
Пожимаю плечами – что ж с тобой поделаешь. Говорю с досадой, мол, кто просит вдохновения, а ты так разбрасываешься…
А ты кричишь, доказывая, что это лишь картинки, бумажки, отношения к тебе и твоему творчеству не имеющие. И я невольно говорю себе, что Создатель лишь капризная кукла без стыда и совести. Но ты орёшь вслед, чтобы я внимательно посмотрела на кровавый пепел, который я держу у руках.
Машу рукой в лицо твоей тупости и яростно топая ногами, ухожу прочь.
А ты… А ты всё кричишь, и мне лень придумывать синонимы. Кричишь, кричишь… Орёшь, голосишь, восклицаешь, негодуешь, возмущаешься, создаёшь шум… Не буду писать всего этого. Ты просто кричишь.
А ты всё кричишь, что лишь Создателя мысли тебе в идеи годятся. Лишь ты их берёшь в руки, словно драгоценный подарок, и воплощаешь с трепетом в своих мирах.
А кто будет брать ненужные идеи? Почему их никто не чувствует? Почему их оставляют умирать, как мелких чёрных щенков в темноте?
Громко хлопаю дверью подъезда и выхожу на улицу, где струится во все стороны беззвучный снегопад. Вверху, мерцая, горит фонарь, сжигая своим светом слова и цвета на моих страницах. Мне в пальто цепляется холодом метель. Я в расстройстве. Я уже сама ничего не понимаю. Зачем всё это? Выпускаю страницы из рук, и темнота рвёт их на снежинки и уносит вдаль. Туда же, куда и ты мне говорила идти. Идеи пеплом расходились в пространство, отражались эхом бумажных снежинок у меня в волосах. Недолго думая, я вынула из внутреннего кармана ещё листы, и ещё, снова и снова отпуская эти мёртвые идеи вслед за ветром. Бумага перед расщеплением на частицы шелестела, как бы выдыхая в последний раз. И мне с каждой бумажкой становилось всё спокойнее.
Может быть я стояла так на холоде несколько часов, провожая эти идеи в последний путь. И, наконец, они кончались. И тут ты открыла где-то вверху своё окошко и сонно спросила:
-Что ты делаешь?
Я лишь посмотрела на твоё растерянное лицо, и, пожав плечами и поправив плащ, пошла дальше по плоскости бумажного снега.
18.01.2019.